UN POCO DE MIERDA

Gitana

2012-02-11T10:48:00.000-08:00

Ella es andaluz, se levanta acariciada por el frío invierno, torso recto, descalza, sale y se baña de viento, toca la tierra con sus pies, bebe café y con profundo sentimiento comienza a entonar un cante; ella es flamenca todo el día, toma un baño de agua fría, comienza su rutina y enamorada, el agua recorre su piel saboreándola, mientras su delicado perfume hechiza las burbujas que revolotean en un aroma sin fin. El agua salpica y salta inquieta y los aplausos hacen eco en sus sueños !y desnuda! !y bella! !y femenina! el tintineo de las castañuelas rompe el mutismo de sus días.

Poco a poco esas medias van escalando sus piernas, abre el closet, un vestido azul boleado la aguarda ansioso, ella voltea discreta, pasa por un lado y coquetea, lo toca, da media vuelta y sonríe, avanza y contempla otros, toma aquel vestido rojo y se observa frente al espejo, lo avienta a la cama y baila con el azul.

Es una reina, suelta su larga cabellera y porta una flor con dulzura, pinta sus labios de un rojo sobrio, emana un aroma cálido, viste unas zapatillas !altas, muy altas!, camina lento, cigarro en mano y bolso pequeño, sale a la calle, sube la escalinata, recorre aquel puente, se sitúa en el, observa el ocaso y sigue su camino, la noche la espera.

El click clack de unas zapatillas adorna la escena, se asoma con garbo, inquietante, elegante y soberbia, la pista la recibe y una guitarra flamenca late fuerte en su espíritu; entra, se sienta, cruza la pierna, esbelta, rostro altivo, espalda recta, el mozo le brinda una copa de vino, la olfatea, la degusta, la hace suya.

Comienza a sonar una melodía conocida y ella emprende el zapateo, brazo arriba, castañuela, vestido ondeando en un ensueño, mirada profunda y airosa, su cabello da vueltas y ella con el, la roja flor se eleva hasta caer a los pies de un gitano, él se para gentil, hidalgo, le acaricia el cabello y coloca la flor, mientras ella sigue, sigue ahí, eterna, bailando.

The bridges of Madison county

2012-02-04T18:06:00.000-08:00

No recordaba lo bien que se siente llorar cuando algo nos conmueve, ayer vi "The bridges of Madison county" y lloré involuntariamente por largo rato, ¿cuántas historias bellísimas, tristes, trágicas, casuales, frías, de gloria esconde la naturaleza humana?; recuerdo muy bien que hace casi veinte años, siendo una niña, escuché a una vecina afirmar cuán triste y hermosa era esta historia, "Los puentes de Madison" ella dijo, y esa voz se quedó grabada en mi memoria, pues imaginaba colosales puentes plagados de flores, magnos, de una naturaleza espectacular, con largas cascadas que caían regias y un olor delicioso emanaba de ellas, pero ayer me di cuenta que no hace falta una belleza descomunal para encontrar grandeza en la sencillez, los puentes son un espacio íntimo, un refugio para el viajero, una invitación para hacerse uno con el atardecer, una pausa para el silencio en el ajetreado mundo del ruido, un punto en el universo en donde se desdibujan espacio-tiempo y todo es presente, el puente es el hogar del peregrino.

!Ella danza!

2012-02-03T23:36:00.000-08:00

De tardes rojas, instantes de gloria, de acariciar al viento con los pies, de tocar con los dedos la pasión. Ondea la falda, gira lento, punta, suelo, abanico. Voltea despacio, mira coqueta, el cabello también danza, largo y rizado, negro, húmedo. Un pie, el otro, espalda recta, el corazón al ritmo, respira, se siente viva, es ella, la danza, que posee su espíritu en un ritual cósmico.

Da un grito, vuelta tras vuelta, otra vuelta, pies y manos la conducen, ella sólo sueña, ojos cerrados, un segundo, un minuto, las horas, lo eterno en esa falda que roja destella melodía y ella..., ella femenina en todo su esplendor.

S.O.S.

2012-01-21T22:20:00.000-08:00

Corría el año de 1998, ella salió a caminar por la playa y encontró lo que parecía ser una botella muy antigua con un mensaje adentro que a la letra decía así:

"Me llamo Camilo y he naufragado.

Estimado desconocido, a pesar de que todo lo que he visto y vivido en esta isla me ha hecho apreciar mi soledad, he de relatar avergonzado mi historia y que sea lo que Dios quiera.

Eran las 11:40 del 14 de abril de 1912, lo recuerdo bien porque me despertó un duro golpe en la cabeza y un estremecimiento total del buque en el que me dirigía a Nueva York a probar suerte, salí a la cubierta y pude observar que habíamos colisionado con un iceberg, yo era un simple obrero que buscaba llegar al astillero naval en América viajando de polizón, también había trabajado como marinero en el mar del norte y el báltico; en ese momento bajé a la sala de máquinas por un encargo, no obstante escuché un ruido que me estremeció, me adentré un poco más y pude notar que el agua se colaba por todos lados, asustado corrí a avisarle al capitán, pero por más que traté de convencerlo de evacuar el barco, nunca me escuchó, se cerró a la posibilidad de que el barco más grande jamás construido pereciera. Me encontraba ansioso, preocupado, pues sabía de antemano que cuando el buque se viera en condiciones más críticas y urgentes, la evacuación no sería en calma ni suficiente, dado que siendo yo uno de los obreros que construyó el navío, me había enterado de que no habían colocado los suficientes botes salvavidas con la intención de que el transatlántico no perdiera elegancia. Sabía además que las personas como yo no tendríamos oportunidad de salvarnos debido a que había muchos más pasajeros de primera clase, por eso decidí hacer lo que hice.

Recuerdo que robé algunas provisiones, varias mantas para ayudarme a soportar el frío gélido de abril, a escondidas robé todo lo que pude y me lancé asustado al mar, sin rumbo, a la mañana siguiente desperté en una playa que mis ojos de marinero frustrado no habían pisado jamás. Dios se haya apiadado de aquel enorme transatlántico, ojalá el capitán haya escuchado.

Hoy lanzo esta botella al mar para ver si alguien nota que según mis cuentas han pasado exactamente dos años y sigo aquí, en este solitario archipiélago. S.O.S."

3 minutos

2012-01-19T15:24:00.000-08:00

Doy un brinco, me revuelvo el cabello, grito !holaaaaaaaaa!, doy vueltas viendo al cielo, me despeino, huelo una flor, ruedo por el pasto, me hago cosquillas en la nariz para provocarme un estornudo, le saco la lengua a la gente y luego sonrío, inflo las mejillas, me doy una marometa, abrazo a alguien y lo cargo, me rasco las manos, chiflo “don´t worry, be happy”, le guiño el ojo a un niño y le digo te amo en un lenguaje que no existe, me trueno los dedos, respiro, me estiro, canto lo siguiente: “and in the end, the love you take is equal to the love you make” y digo adiós.

!Me están siguiendo!

2012-01-17T18:39:00.000-08:00

Ella salió de su trabajo, eran las 3 AM cuando cerraban aquel bar sucio y maloliente, a esas horas no había nadie alrededor, muy leve se percibía el canto de los grillos y de las pocas lámparas que alumbraban el camino, la mayoría estaban fundidas. Era un trabajo arriesgado pero digno, tenía que hacerlo aunque hubiera otras maneras de ganarse la vida.

Cuando salió de aquella cantina se encomendó a Dios y rezó un padre nuestro, pero a la segunda cuadra comenzó a sentirse extraña, como si alguien la siguiera. Apresuró el paso y se aventuró por las calles desiertas de aquella fría madrugada. Para llegar a la avenida que conducía a su morada tuvo que atravesar un estrecho pero largo callejón.

Sigilosa se introdujo en ese sucio callejón y tropezó con algo que parecía ser un cuerpo en descomposición, lo supo por el fétido olor ácido de la muerte; el corazón delataba un horror que ya no podía esconder, como aquellas ocasiones en que la adrenalina produce el efecto contrario y una calma espantosa puede ser lugar para la perdición en casos de peligro.

Se levantó y con lo poco que le dejaban ver sus gafas y una lámpara fundida que tintineaba de amarillo pateó el cuerpo, cuando de repente una decena de ratas emitió un ruido escalofriante y se dispersaron entre unos pies que no respondían, siguió caminando tratando de acelerar el paso y al voltear atrás pudo divisar que las ratas se deleitaban con un banquete gatuno.

Al doblar la esquina se detuvo por un momento a tomar aire, pensando que el ruido de las ratas la había distraído de aquel temor inicial, cuando por instinto volteó hacia el callejón y observó a escasos tres metros de distancia al sujeto que la venía siguiendo.

Como pudo tomó aire y comenzó la odisea, casi paralizada se concentró en mover las piernas con rapidez; los latidos del corazón sonaban secos, con una serenidad inusual, claramente podía escuchar ese tono macabro golpe a golpe, muy lento, a pesar de toda la adrenalina que el horror le pudiera provocar, aunque ella sudaba y corría con todas sus fuerzas.

Mientras tanto, aquel sujeto extraño la seguía a la misma velocidad, ya no lo ocultaba, su aspecto era de una rareza perturbadora, altísimo, de un caminar curioso, seguido se le veía riendo solo, de frente amplia, con un brillo y sudoración excesivos y un ligero estrabismo que se hacía más notorio cuando reía.

Al momento en que ella se acercaba a su pequeño refugio, ya lo había dejado un par de calles atrás; llegó, respiró más tranquila sabiéndose segura, se encerró con todo lo que pudo, apagó las luces y se quedó viendo desde el sofá hacia la ventana. En menos de lo que imaginó él estaba ahí, altísimo, pegado al cristal, con la mirada extraviada y emitiendo un chillido que al oído humano era difícil reconocer.

Ella se quedó petrificada y después de tensos minutos aquel hombre se fue, la joven se levantó en calma, salió de su casa, cerró la puerta con llave, la tiró y alcanzó a observarlo, apresuró el paso, su rostro desencajado dejaba ver que algo en su ser había cambiado, se acercó lo más que pudo, vigilante, a la expectativa, caminó atenta hasta que vio al sujeto a unos metros de la esquina; cuando pasó por ahí sacó un machete que escondía tras los contenedores de basura, se contoneó coqueta por un lado de aquel bulto descuartizado, sonrió levemente y siguió su camino, comenzó a correr desenfrenada persiguiéndole, riendo con una carcajada poco común; el hombre se había sentido observado desde hacía algunas calles, y a pesar de ello caminaba tranquilo, pero escuchó pasos y risas en aquel interminable callejón y comenzó a correr deteniéndose a respirar un instante, al doblar la esquina se atrevió a observar lo que había dejado atrás, ella estaba ahí, él emitió un grito ahogado y…

Al siguiente día la joven cruzó el mismo callejón rumbo a su trabajo y un olor extraño la hizo voltear, casi le parecía cotidiano observar de vez en cuando algún bulto ensangrentado a un costado de los contenedores de basura, ella caminaba silbando, con una mirada extraviada y un único pensamiento asfixiante, “padre nuestro que estás en los cielos…”. Mientras un chillido anómalo salía de su voz y una carcajada resonaba en aquel callejón.

HAIKÚS (intentos inspirados en Benedetti)

2012-01-15T19:45:00.000-08:00

ROCÍO

Lluvia que brota,

tibia,

sudor de madrugada.

EPITAFIO

Canto a la vida,

!gracias!

abandono.

PINGUINO (con diéresis)

Caballero de antaño,

calidez helada,

solemne.

BOTELLA ARROJADA AL MAR

Mensaje urgente,

S.O.S.

en el olvido.

CAMPOSANTO

Galería de vidas,

alguna vez encendidas,

hoy apagadas.

ESPEJO

Mundo paralelo,

misterioso,

siniestro.

SILENCIO

Caricia espiritual,

de madrugada,

musical.

SANGRE

Ingrediente vital,

poesía escarlata,

respiro.

INSOMNIO

Silencio negro,

el tiempo duerme,

yo bebo café.

REVOLUCIÓN

Gesta heroica,

sangre y libertad,

coplas de esperanza.

VELORIO

Ellos me contemplan

curiosos, morbosos,

gozando no ser yo.

CALLEJÓN

Testigo mudo,

lúgubre,

soledad gatuna.

POESÍA

Beso eterno,

toque al corazón,

regalo divino.

Satisfacciones (inspirado en Bertolt Brecht)

2012-01-09T18:10:00.000-08:00

La noche y sus colores,

Estar con él,

La primera mordida de un chocolate,

El agua resbalando por mi piel,

La lluvia en Tecate,

El reflejo de la luna sobre el mar,

Un cielo anaranjado,

Estirarme,

Pensar historias,

El azul en las cosas,

Cuando cae la primera hoja de otoño,

Enamorarme,

La cerveza y un buen amigo,

El café siempre,

La escritura y un cálido vino,

Reírme hasta el dolor de estómago,

El agua fría calando en mi garganta,

Comer y enchilarme,

El viernes,

Cuando un poema me hace reventar en llanto,

El requinto de "Stairway to heaven",

La vida.

ODA A LA TIJUANA MÍA

2012-01-06T21:23:00.000-08:00

Voy en camión,

cargando una pesada mochila a mis espaldas

y observando atenta los cambios que sufre mi ciudad,

voy andando caminos que ya recorrí,

pero ahora con otra mirada…

la mirada de una ausente.

Respiro el viento fresco

y mi espíritu se infla de un orgullo hasta ahora desconocido,

de una raíz que siento muy mía.

Voy viajando caminos de baches,

observo transeúntes agotados,

cargados de tiempos perdidos en una parada del camión;

voy en medio de conductores ansiosos

por los malos trazos de la ciudad

y las largas vías que no acaban,

continuas mejoras que nunca terminan

por abrir caminos más ligeros;

miro sus rostros de cansancio y desesperación

ante una ciudad que aman con violencia y obsesión,

y que los traga asfixiándolos en una dinámica de amor impetuoso.

Veo colisionar una metrópoli,

puedo oler el hedor a la miseria,

la urgencia que consume la vida en un parpadeo;

pero voy en ese camión inmensamente feliz,

cargando mi pesada mochila,

sudando, agotada, hambrienta …

con los múltiples cláxones y mentadas de madre

que van tejiendo una bella melodía

en mi mundo rosa de mi Tijuana hermosa

y me sigo sintiendo feliz,

porque nací en ese lugar,

porque tengo recuerdos,

porque tengo parientes y amigos

en una ciudad fronteriza

en la que puedo caminar a mi manera,

en la que tengo mis atajos,

mis propias rutas bien sabidas…

y cuando un forastero me pregunta una dirección

puedo contestarle qué taxis, qué calzadas,

qué avenidas puede tomar,

y le puedo relatar su historia porque es mía;

y asimismo, cada plaza, cada cerro,

cada eterno recoveco viejo y sucio,

cada callejón y sus tragedias los asumo míos.

Puedo escuchar sus ruidos, sus rumores, sus murmullos, sus silbidos.

¿Cuándo fue la primera vez que caminé mi ciudad yo sola?,

¿yo con ella?, la primera ocasión en que tomé una burra

y me sentí perdida, ¿fue hace mucho?, ¿fue hace poco?,

¿cómo fue nuestro primer encuentro?,

¿cómo fue este último que me hace reconocerme en ti?,

¿quién tiene la verdad de tu historia?,

¿las incontables biografías que hablan de cantinas, bulevares y políticos?

o la historia no oficial de los licuados de la calle 3ra,

la interminable escalinata de la 4ta,

la casa embrujada de la Altamira en

donde se grabó Camelia la Tejana,

el árbol de chicles de la ermita,

el cerro colorado que se asoma imponente

dando abrigo y refugio al que lo necesita,

sus mitos y leyendas,

soldados hechos santos,

la bailarina sin cabeza de aquel Casino de los 20´s…

Ella tiene un perfume muy peculiar

y un rostro que conozco y en el que me reconozco…,

y parece que la patraña de la identidad sí existe

y que tengo una,

aquella misma de la Tijuana mía,

de su centro,

de su zona,

sus esquinas,

de esos bares que parecen no reconocer el tiempo,

de sus brazos refugio de todos y por todos mancillados,

de sus calles tan llenas de sangre.

Tijuana baila,

Tijuana reza,

Tijuana canta

y es incansable,

lo huelo en la estela que deja ese viento

tan de todos y de nadie.

Foto

2012-01-05T10:35:00.000-08:00

Es hermosa la historia, son bellísimas las historias que cada ser humano puede narrar, es lo maravilloso del cine.

Ayer fue uno de los días más felices de mi vida, reí casi desde que amaneció hasta muy entrada la noche, fui al cine con alguien muy especial y al entrar casi se cae...; escogimos un lugar, en medio de la nada, literalmente... no había nadie, la sala era nuestra. Vimos Sherlock Holmes y guardo ese momento para siempre.

2011 y poesía

2011-12-29T21:54:00.000-08:00

Otro año que experimento, !qué experiencia tan hermosa este 2011!, me cansé mucho, me reí, me enamoré más. Hace días escuché a Paty Chapoy pronunciar muy filosóficamente "Un año más cerca de la muerte" y me agrada..., me encanta esa sensación de saber que un día desapareceré de todo esto.

Por otro lado, tengo nuevos proyectos, este año bailaré flamenco y escribiré mucha poesía, hasta que se desgarre todo lo que hay en mi y no quede más que un susurro.

También leeré, que es algo que me debo y me deberé toda la vida. Eso es algo que me preocupa, quizá no soy una gran lectora por el tiempo del que dispongo, pero quisiera, desearía contar con una vida sabática, un refri lleno de indios y los libros que deseo para leer a todas y todos los poetas y ensayistas que me debo.

La poesía está prejuiciada, me caga el estereotipo de amor, cosas color rosa, belleza y gente "sensible"...; la poesía es el acto más radical que existe, es asomarse a la realidad de otra manera, es un compromiso con el entorno, es una cagada de palo masiva (citando a Víctor) y hermosa; la poesía es la otra música, el reflejo más humano, esa línea invisible que nos separa de lo animal.

Las ciudades

2011-12-27T16:35:00.000-08:00

Las ciudades,
cánticos vedados de claxon,
antiutopía del ruido,
rostros desfigurados,
tristeza,
pasos anónimos,
soledad.

La no quietud tiene nombre,
guerra del prójimo,
cruz de los hombres
hostilidad, monstruo cotidiano;
indiferencia, rostro urbano.

Las ciudades,
receptáculo del olvido;
las calles,
venas ensangrentadas del camino.

Y entre ese siniestro sinsabor cotidiano,
se asoma la noche,
con su apacible melancolía,
envuelta en amargos tragos de café,
ausente de luna, en su total lobreguez.

Tierra de los mimos

2011-12-26T20:46:00.000-08:00

Era peregrina, muchos de nosotros íbamos sorteando obstáculos en una travesía hacia la tierra de los mimos, callados, silentes, caminando sin voltear atrás; después de días, al llegar pude observar un sin fin de disfraces y objetos mágicos, dulces por todos lados, casi todo era comestible. Y pude ver al rey de los mimos, grandioso en su silencio y su trono.

En algún lugar

2011-12-19T10:14:00.001-08:00

Verdes prados anuncian la primavera;
vagones atestados presagian la muerte;
ruiseñores amarillos cantan a la vida;
dignidad ultrajada, el alma triste.

Sol de esperanza acaricia una mejilla;
el infierno y el horror instituidos;
olor a pino enaltece los sentidos;
ecos enmudecidos de dolor; luna amarilla.

Una flor crece a la orilla del camino;
humanidad mancillada en su destino;
a lo lejos horizontes de un cielo muy azul;
zapatos vacíos, fotos sin nombre ni rostro en un baúl.

Pan compartido mientras se reza una oración;
una cultura es gaseada, por siempre errantes;
inocentes niños van marchando y cantan una canción;
agonía arrancada en los alambres.

¿Serán los días amargos sueños?;
el mundo lo sabe, se ha abierto una herida;
¿Se irá este dolor en unos años?;
fétidos olores de carne calcinada.

El viento ya no sopla,
ha enmudecido;
el sol ya no acaricia,
ha renunciado;
la luna ya no pinta el cielo de amarillo,
ha enrojecido;
los pájaros se han ido.

Silencio dulce, paz compartida;
en algún lugar se encuentra Dios.

Coneja

2011-11-15T19:32:00.000-08:00

Alegre, diurna,

!amas la vida!

de repente taciturna,

brincas y brincas.

Caminas, no paras,

anhelas, confías,

abrazas, no paras,

brincas y brincas.

Le cantas al sol

y a la tarde bonita.

Con olor a lluvia

2011-11-12T23:56:00.001-08:00

GANDHI

Camino de paz,

judío, hindú,

pies de sal.

CAFÉ

Granos de conciencia,

perfume tibio;

!despierto!

MIRADA

Giro lento,

guiño travieso;

instante eterno.

ZAPATOS

Huellas de vida,

paso a paso,

sin descanso.

FLOR

Esencia de sol,

sinfonía de aves;

amor.

UNIVERSO

Exhalación divina,

negrura concupiscente;

siempre.

TIEMPO

Transparencia lineal,

conciencia cósmica,

suspiro universal.

ESPACIO

Danza de vueltas,

mil horizontes;

vacío.

NIEVE

Caricia de invierno,

halo frío;

juego de niño.

VIDA

Sinfonía de azar,

desafío a la nada,

sustancia en flor.

PASADO

Vida transparente,

ruidos lejanos;

vaguedad.

LENNON

Grito de rebelión,

apóstol de la paz

guardián del rock.

Magical mistery tour

2011-11-05T14:55:00.001-07:00

!Roll up... roll up for the mistery tour!

Voy caminando, el sol me ha susurrado "tsh tsh", volteo y me avienta un balde de amarillo, siento tibio, me estremezco y sigo mi camino. El horizonte danzinea entre el rosáceo y el azul del cielo, el brazo de un árbol me acaricia el cabello y me invita a bailar, le hago una reverencia y alocados twisteamos el twist mientras un par de grillos, una pareja de sapos y el viento entonan unas coplas de un verde carmín.

De fondo hay una ardilla muy graciosa vestida de taparabo, unas plumas de colores adornan su cabeza, ella toca extasiada el bongó y un búho afina su garganta con el "ommm".

De repente la citara y la tarola penetran impetuosas en mi mente, escucho un sonido conocido: "Turn off your mind, relax and float down stream, it is not dying, lay down all thought surrender to the void, it is shining, that you may see the meaning of within, it is being, that love is all and love is everyone it is knowing", John me dice quedito “looooooovvveeee” y al dar un paso una morsa conduciendo un camión se detiene, me invita a subir y me regala el boleto que esperé toda la vida, el que a la letra dice "One way ticket-Dec-8-1967", lo tomo, subo y el viaje inicia.

Me siento en mi lugar y a lado mío se encuentra una mujer que se hace llamar Eleanor Rigby, quien lee absorta "A una transeúnte" de Rimbaud, un impulso me invade y la beso; ella me abofetea y me cambio de lugar; pude sentir una especie de caricia de hielo, me gustó. Sigo observando la hilera majestuosa de cactus, algo me quieren decir, les sonrío y les rezo una oración, "Jai guru de va om..".

Súbitamente un unicornio que lee en el periódico la noticia de que esta realidad no es tan real como aparenta me ofrece amable un lugar, ambos discutimos sobre astrofísica y lo convenzo con el argumento de que el universo es azul y siempre ha existido; me regala en una cajita a la luna, me niego con modestia pero él insiste, lo abrazo y la acepto no sin antes regalarle mi mayor tesoro, coloco en sus manos un cristal con mi amuleto de la suerte, un copo de nieve color rosa, bañado de aurora boreal.

Vamos andando, el camión va a diez kilómetros por hora, le grito al conductor !despacio, no hay prisa!, la morsa voltea y me guiña el ojo. Llegamos a un retén en donde unas jirafas y unas cebras nos reciben con collares de flores y dulces de sabores, preguntamos cuál es el requisito para entrar y nos contestan "!amaaaaaar!", entramos y del cielo llueven pétalos de flores, de todos olores, descendemos un instante a observar el fenómeno y la morsa, el unicornio, Eleanor Rigby y yo nos tomamos de la mano y brincamos.

En un lugar no muy lejano, que parece ser un enorme "Strawberry fields" se encuentra una mujer llamada "Anna" horneando un pastel de flores, con polvos de hada y mermelada, nos ofrece un trozo y nos dice "All you need is love", ella se desintegra y se vuelve lluvia de girasoles.

Volvemos al camión y me siento detrás de dos mujeres, "Rita" y "Lucy", las escucho cantar "Michelle, my belle" y la ardilla de los bongoes con taparabo se para a ambientar.

La morsa sigue su rumbo, mis ojos están abiertos, !muy abiertos!, todo lo que toco es terso, huele a miel y fresas, el camión acelera y atravesamos el universo entero, anochece y al llegar a los confines del espacio y tiempo un pequeño y sabio "blackbird" who is "singing in the dead of night...", nos dice cantando:

-"Do you want to know a secret?"

...And I answer:

-"Yes it is"

And he sings:

-All of you should brake the "Chains", stop "Carrying that weight"!, "Come together" as a friends, let´s just be "Free as a bird"... "Golden slumbers" should be your life!

And in a blink of an eye the "Blackbird" says:

-"Hello-goodbye", "And I will sing a lullaby" "Because", "Here comes the sun".

And I think:

-"I´ll be back", ´cause "I feel fine" and since now "I´ll follow the sun".

And I welcome to the "Sun king" with open arms,... and I also wonder if this is "The end".

Suddenly the blackbird whispers:

-"And in the end the love you take is equal to the love you make".<3

Ojos grandes

2011-11-05T10:09:00.000-07:00

Ella es azul, a cada paso pinta al mundo de su presencia, y no le importa deconstruirse poco a poco regalando esencias, miradas, caricias, abrazos y en cada abrazo un poco de eternidad, y en cada beso magia y libertad.

Ella viste retazos de otras eras,

va por el mundo luciendo zapatillas de princesa,

ella luce una moda parisina,

flores y luciérnagas adornan su cabeza.

En sus ojos se contienen mil historias,

ella corre huyendo y se esconde en una caja,

ríe, palpita y besa a Jhonson.

Son sus manos demiurgos de chocolate que dibujan alegría,

dulces sueños de caricias encendidas;

son sus pies nobles viajeros,

rebeldes idealistas que construyen el sentido de la vida.

Se requiere de pisadas fuertes para peregrinar,

con estoicismo peregrinar;

se precisan alas para volar,

con osadía volar;

se necesita ser azul para emigrar

con alma azul emigrar;

se demanda coraje para amar,

con arrojo los días amar;

se exige corazón para abrazar...

con esperanza otras lunas abrazar.

Resiste, critica, el viento está a tu favor,

cuestiona, oponte, la noche calma te envuelve,

desafía, pregunta, la palabra te cobija.

!ama, ama, ama, que la vida se desvanece!

!Ella es azul... ella es una mujer muy azul!

"Vomitar la existencia"-D.G.

2011-11-03T20:12:00.000-07:00

¿Por qué tienen esa forma las galaxias?, ¿el sol rota o se traslada?, ¿el átomo tiene gravedad?, ¿nosotros tenemos gravedad?, ¿qué hace que cada una de nuestras células esté unida a la otra sin que un dedo o un pedazo de pierna o de riñón salgan disparados hacia la nada desintegrándose?, ¿las estrellas que alcanzamos a observar pertenecen a nuestra vía láctea o a otra galaxia?, ¿qué es la tierra (esos granitos que pisamos?, ¿qué hay en la tierra para que desate que a una semilla le explote la vida?, ¿cómo es que toda la materia y energía del universo, la cual es constante y eterna, cabe comprimida a presión en un átomo (según la teoría del big bang?, ¿cómo es que si alguna vez se dio el "big bang" tuvo que ser en total silencio, dado el vacío adyacente?, si la materia es constante en el universo, ¿existí entonces de otro modo antes del "big bang", quizá como un pedazo de estrella ajena a esta galaxia?, o tal vez fui un moco de una criatura enorme con tres cabezas y alas, con piel color arcoiris, el moco por supuesto tuvo que ser rosita y de consistencia lumínica.

Hace un par de días me iba a golpear la cabeza con la cajuela de mi hermoso carro viejo, la cual es algo pesada...; la detuve con el dedo pulgar, el que al momento emitió un sonido muy peculiar que incluso dolió de solo escucharlo, se dobló a grados anormales y me sigue doliendo.

Un amigo me comentó que el dolor de hueso es uno de los más agudos, entonces me pregunté ¿qué somos?, se me ocurrió pensar que lo que nos sostiene y nos hace mover de un lado para otro son los huesos, entonces nuestra verdadera identidad humana son ellos; no obstante él me dijo que bien pudiéramos vivir sin huesos (aunque el cerebro estaría expuesto al peligro de morir por leves golpes), por tanto no somos huesos...

Continué preguntándome qué es lo que somos, recordamos al bípedo implume que Platón argumentaba, pero también la sardónica burla del buen Diógenes, quien le aventó con una gallina rapada jeje..., entonces tampoco somos eso.

En mi continua búsqueda del ser, quise saber qué es el universo, ...por qué. Platicando con Daniela García me expresó las posibilidades del espacio habitable en la galaxia, y todo lo dicho me tenía expectante, absorta, en espera de respuestas que sí obtuve, somos más pequeños e insignificantes que ese moco rosa de aquella criatura anterior al "big bang".

Lo asombroso es tener ojos y una masa encefálica que intente comprender todo aquello, !maravilloso!, insisto, ... !el milagro y la magia de la causalidad!

Camino hacia la nada

2011-11-01T22:11:00.001-07:00

!Hola!, holaaaa... ¿estás?, !te extraño!, cuánto te veo en otras personas, cuánto te busco y no apareces, cuánto solía quejarme por tu inaudita y súbita partida, pero ya no pienso hacerlo amado padre, porque hay un pensamiento que me ha dado una especie de resignación.

Sé que ya no existes, ni eres, ni respiras, ni miras, sé que te has convertido en la obsolescencia por excelencia y en la nada absoluta.

He decidido dejarte ir, al fin todos somos proyectos de la nada, pedazos vivientes de tiempos y espacios tan efímeros como el viento...!pero me gusta!, que delicia saberse parte de ese todo, envolverse entre los copos de nieve, viajar como basura de viento, sabernos lluvia, tierra o melodioso y dulce silencio.

Puedo pensarte ausente por completo y abrazarte en el recuerdo, aunque no sea una exigencia racional, porque no existes mi querido padre, eres mi pedazo sagrado de nada y te contendré en esta memoria mía hasta que me funda en ella para siempre.

Nudo

2011-11-01T20:27:00.000-07:00

He tenido tantas ganas de escribir y no he podido, he querido vomitar todo esto de un jalón y me he frustrado, he preferido callar y ayunar de la palabra -espacio sagrado de la condición humana-, aunque sea tan austera y dolorosa la vida sin ella; prefiero no enlodar con el sinsentido cotidiano la única vía con la cual puedo vomitar a gusto... si es que no tengo nada que dar.

Sometimes I wish

2011-10-07T17:33:00.000-07:00

A veces quisiera que cada uno de los músculos, gestos, facciones de mi cara fuesen de fierro; caminar erguida, serena, intocable, con la confianza de que algún día he de morir; quisiera no tener esta sensación de humanidad, quisiera ser robot, en calma total, en paz; quisiera no pensar, no sentir, no desear, quisiera ir por el mundo con un solo gesto..., amable y sincero... en total relajación.

Instrucciones para beber café (inspirado en J.C.)

2011-09-14T20:25:00.000-07:00

Dispóngase a encontrar un pretexto cualquiera, tal como leer un libro, reducir el calor, aminorar el frío, sentirse resfriado, que el día se haya vuelto tarde, que la tarde se haya vuelto noche o que la noche se vuelva madrugada. De ser instantáneo vierta suficiente agua en una taza, caliéntela por dos minutos y medio y una vez humeante, agregue una cucharada de café al ras, azúcar, crema y leche condensada al gusto. Una vez teniendo los ingredientes vertidos en la taza, mezcle auxiliándose con la cuchara dando leves giros y tintineando el metal al chocar con las paredes internas.

Proceda a sentarse en el sofá más cómodo, si es de madrugada corra las cortinas, abra la ventana y tómese unos instantes para admirar el firmamento; si es de día beba su café con esperanza, si es de tarde no necesita más que estar en el momento; si anochece salga a la terraza y asegúrese de tomar la taza con ambas manos, emita uno o dos suspiros con la mirada hacia el horizonte, piense en lo que ha sido de su vida, voltee la cabeza hacia el cielo a 75 grados respecto de su posición vertical y contemple azorado el universo.

Prepare su boca para sentir el calor y dele un sorbo con los labios en posición de beso, luego otro, emita una larga interjección "ahhh" de puro placer y permítase paladear su sabor, baje la taza en señal de reflexión; enseguida acérquela lentamente hacia el rostro, y con los ojos cerrados aspire profundamente su perfume.

Repita el procedimiento varias veces hasta bebérselo en su totalidad.

RECOMENDACIÓN: Un café siempre es digno de compartir, si prefiere lo puede hacer en su soledad o si considera acompáñelo de un buen libro, un disco clásico o un delicioso diálogo.

Mar abierto

2011-09-09T23:52:00.000-07:00

Aquel soldado del imperio hacía guardia firme, imperturbable, sintiendo sobre su piel el arenoso fuego mítico, silencioso. Parado en su carruaje divisaba a lo lejos humo blanco. Postrado sobre el suelo escuchó un sonido espeluznante, una horda de hebreos venían marchando, corriendo, sudando, como bestias de carga. Una raza despertaba digna, se erigía del fango y sorteaba el éxodo abandonando un imperio.

Cánticos de esperanza, lágrimas pintaron el mar rojo de una huella que sería perenne; los viejos lanzaban plegarias a un Dios que cumplía su promesa, amarraron la tradición a sus espaldas con los lazos de la fe; los jóvenes miraban hacia el cielo sintiendo que la gracia pintaba el camino para cada uno de sus pasos; los niños jugaban a la aventura y su líder abrazado por aquella revelación de cálida voz escuchada en la zarza ardiente caminaba ciego ante lo que ese "yo soy el que soy" tenía preparado esa mañana.

Se detuvo Moises sobre el risco y con el rostro cubierto por esa luz que sólo Yahvé sabe dar emitió un grito de fé; hubo quien dudó, pero también hubo quien alborozado avanzó a buscar la dignidad de su pueblo antes que regresar a la trágica agonía de la esclavitud.

Y fue él quien alzó la mano pisando fuerte y sosteniéndose de un báculo que asemejaba el poder de Dios, y fue él quien al grito de un anhelo levantó un fuego eterno a la necedad bárbara de una civilización que se erigió en obeliscos sobre la sangre y los huesos de los hebreos. Los carruajes frenaron de golpe, los caballos relincharon ante tan temible llama, y el imperio del faraón hacía eco de un silencio de fracaso, y su dios de piedra no les devolvió al primogénito ni eliminó la peste, y su voz silenciada resonaba más fuerte que un gong al grito de guerra.

A lo lejos la tierra prometida, el inicio de una cruz que el pueblo hebreo no dejaría jamás. Y de repente... sucedió. A la voz de !gloria! un cielo rojo se manifestaba, el viento divino del soplo de Dios aconteció, el majestuoso mar despertaba de la mano del creador, y pequeñas gotas de brisa se levantaban una a una mientras guiados por la esperanza el pueblo de dios se adentraba a las entrañas del mar rojo. Los niños corrían asombrados, las mujeres maravilladas rezaban salmos mientras las más jóvenes bailaban y sus largos cabellos tocados por el rocío del mar brillaban lustrosos. Castañuelas y panderetas, cantos profundos y alegres, oraciones de paz y de vida eran el escenario de ese momento sagrado que sólo unos pocos tuvieron a bien presenciar. Pan y vino se compartía en gratitud, abriéndose paso hacia la tierra prometida, donde la miel y la leche fluirían cual ríos interminables.

Súbitamente el fuego cesó y el faraón mandó a sus soldados a perseguir ese pueblo rebelde, pero el soplo de Dios fue menguando, y una loza monstruosa de mar descendió sobre las cabezas de ese pueblo guerrero; casi al llegar a la otra orilla los hebreos corrían dudando de su creador, pero la promesa del padre fue completa y la sangre de cada soldado egipcio avivó la tinta del mar rojo.

Cientos de ofrendas hicieron gala esa tarde, himnos de bienaventuranza y gozosas danzas avivaron la fiesta de un pueblo que fue en busca de una ley sagrada; mientras el faraón regresaba a sus aposentos con el corazón abatido dirigiendo estas palabras a su reino de pacotilla: "Su Dios...es Dios".

!Ay!

2011-09-06T19:10:00.000-07:00

Cuán pútrido es sentirse una piltrafa, un trapo que no es escuchado, una especie de marioneta invisible, de voz absurda, de pedazo y nada más.

Dudar de nuestras más profundas convicciones, de aquello de lo que amamos, de sentir una especie de asco por los días, por las noches, por las tardes, por la vida.

Cuán pesado es sentir la pesadez de cada paso, de un andar que camina hacia enfrente echando la vista atrás.

Cuán horrible es perder la sonrisa y cambiarla por el grito, desvanecer un espíritu afable por unas botas y una boina.

Cuán nefasto es perder la dignidad, dejar que se cuele por las rendijas del ser y quede una toda llena de pequeños hoyitos, entre los que se escurre el espíritu.

Cuán triste es sentir que la vida se nos va y que el peso de una realidad que me niego a aceptar me atrape, me haga ser quien no soy y me vea nefasta.

¿Quién soy?, ¿para qué nací?, ¿será que mi camino es otro?, ¿qué sé hacer?, ¿seré buena para algo?, ¿alguien sabrá de mi esfuerzo por comprender?

La esperanza se disloca.

Me duele.

Cruzar el río

2011-08-20T11:29:00.000-07:00

Voy cuesta abajo, velando el camino;

crepúsculo amarillo, eterno destino;

voy sacudiéndome la vida poco a poco,

sangre que fluye en eterno rojo.

Voy soltando fragmentos de mi,

en aquél abrazo sentido,

en aquella noche de abril

donde dejé mis suspiros.

Digo adiós a la canela,

al café y a la lluvia,

a esa voz...tuya esencia,

al calor de la vela.

Me quito la bufanda, los recuerdos, los zapatos,

dejo atrás la esperanza, la alegría, los besos;

segundo a segundo me despido un poco,

minuto a minuto me despojo.

Y me arranco los años,

me desato la vida,

me desenredo los sueños,

me desdibujo la risa,

me extirpo el deseo.

Y las preguntas calan una a una,

¿habrá valido la pena estar conciente?

¿o mejor la nada en el silencio perenne?

¿fui la autora de mis pasos?

¿cuántos días se esfumaron?

¿hice todo lo posible?

¿me equivoqué demasiado?

¿habré perdonado?

¿serían mis palabras nobles?

¿cuántas veces escupí veneno?

¿cuántas otras mi orgullo me venció?

¿es esto todo?

Cruzar el río,

montón de sombras,

vacío.

Carne de gusanos en potencia

2011-08-14T11:09:00.000-07:00

!Qué cárcel es buscarse y no encontrarse!, buscarse en el mar inmenso del afuera, pintándonos colores, dibujándonos sabores, delineando una sonrisa, borrando y tachando contorno de ojos, proyectando un espíritu que quién sabe cuál sea.

¿Cuál será la verdadera esencia de la naturaleza humana?, ¿habrá alguna?, ¿qué vacios se entrelazan entre los puntos de carne que nos dan una existencia tangible, entre toda esta bola de gusanos en potencia?

Si pudiésemos vernos así, tal cual somos, sin fotos, ni poses, ni maquillaje barato de almas, en toda la extensión de lo grotesco... ¿qué veríamos?

¿Será que somos aquel que somos cuando estamos solos? el que deforma a un rostro amable por uno que pierde sentido al reflejarse en el espejo, aquel que se desparrama en su impulso más primario y pierde los 12, ooo años de civilidad en un instante, al picarse la nariz, al desabrocharse el pantalón para que no suceda el botonazo, o al perderse entre los intersticios de un cuerpo que no es más que podredumbre en potencia.

¿quién eres?

El cuerpo pierde sentido cuando estamos solos.

Desde la tumba

2011-08-13T02:13:00.000-07:00

Rigidez inquietante,

calambre perenne,

grito sordo,

mil historias,

todas las canciones,

cada uno de mis recuerdos

y afuera....

Afuera maleza y silencio,

un perro orinando,

gusanos acechantes,

tiranía del olvido,

sombras andantes,

viento turbio,

ruidos inquietantes,

memoria ausente.

Flores de angustia,

flores del mal,

flores de mierda,

flores de azahar.

Viento- tarde- lluvia,

soledad,

viento- tarde- lluvia,

soledad.

Toc- toc incansable,

toc- toc sordo,

toc- toc inefable,

toc-toc absurdo.

Conciencia apagada,

nunca nadie,

nunca nada,

nula.

Los años pasan,

el frío me envuelve,

los niños brincan,

los gusanos vuelven

la vida danza,

los monstruos vienen,

la muerte me abraza.

Y esas notas graves se vuelven ecos,

y los sabores toman distancia,

y esa salsa se esconde en un hueco,

y las letras popurrí de nostalgia.

El tiempo es tortura en el eterno.

Veniversum

2011-08-02T21:41:00.001-07:00

Se me ha solicitado plasmar mi experiencia en el “Taller de Expresión Literaria”, no sé si podré describir sin la ayuda de mis compañer@s estudiantes lo que esto ha significado para nosotros; considero que el lenguaje es una ventana que comunica a lo inefable, es darle color a los sueños más bizarros, es traer a la vida lo profundo del espíritu humano, no obstante a veces la sensación de alegría y plenitud se puede expresar mejor con un bello silencio y una sonrisa de fondo.

Iniciaré describiendo de qué se trata, este taller surge como un espacio en el que se pretende que los estudiantes compartan y aprendan a comunicarse a través del diálogo, la lectura y la escritura; definitivamente es una de las actividades que más me gusta de trabajar en el Instituto Salvatierra, y he podido observar que ell@s también la aprecian, quizá porque ahí, en esa aula se puede ser y decir, se puede imaginar y plasmar, se puede soñar sin restricción, y creo no exagerar cuando afirmo que se puede volar con la libertad y las alas que la pluma ofrece.

En el taller se logró romper un poco con lo que implicaría una clase tradicional, ya que mucho de lo que sucedió ahí fue producto del diálogo constante y lo que los estudiantes deseaban aprender o hacer, de ahí mi profundo agradecimiento a cada uno de los que formaron parte y no dramatizo al decir que cuando se llegaban los miércoles una sensación de dicha invadía el ambiente; preparar los ejercicios era divertirme, leer sus escritos era sentarme en el escritorio, beber una taza de café, poner buen rock y dejarme llevar por todo lo que los distintos mundos podían ofrecer, les comentaba, les ponía sellitos, caritas y en receso seguía la discusión sobre si hice una buena o regular interpretación de sus ejercicios.

Mucho de lo que se escribió fue tan genial que incluso se dieron a la tarea de abrir un blog del cual ellos son responsables, donde sin restricciones pueden plasmar lo que sienten, los distintos universos que se dibujen en sus sueños, en sus utopías, donde unos a otros pueden comentarse y retroalimentarse para bien. Este blog se titula “Crónicas de los extraños” y lo curioso es que cuando escogieron el nombre se dieron cuenta de que en ese salón convivían estudiantes de cada uno de los semestres, y aún siendo extraños pudieron formar un universo “veniversum” en el que caben tod@s, en donde ser diferente es parte del atractivo que conforma al ser humano.

Otra sección que me parecía divertida y un espacio en donde la palabra fluyó fue “Asaltos mentales”, ya que cada miércoles llevaba preparadas varias preguntas que cada uno respondía libremente, mientras me daba a la tarea de medir el tiempo, señalar con un campanazo sus muletillas, barbarismos, pleonasmos, cacofonías y extranjerismos, y al final tod@s aprendíamos.

A modo de conclusión, espero con ansia que inicie este nuevo semestre para seguir dialogando, leyendo y escribiendo en ese “veniversum” sorprendente donde ser extraño es el requisito para ser bienvenido.

n.a.d.a.

2011-07-30T01:13:00.000-07:00

Sólo imágenes que algún día desaparecerán,

puntos quebradizos que no saben a dónde van,

una terrible conciencia de ser,

una dulce conciencia de ser.

Un pedazo de color que brilla y encandila,

un poco de sal que eriza,

una carta que no quieres abrir,

un cúmulo de sensaciones,

montañas de objetitos tangibles, adorables.

Suavidad, frío, luz, calidez, sabor, animalidad,

pies, manos, frialdad, hambre.

Abro los ojos, !soy mujer!,

respiro, youtube, golden slumbers,

tuve la gracia: The Beatles.

And I will sing a lullaby....

Enchiladas verdes,

una ola perdida eclosiona en una piedra solitaria

y se funden en la negrura musical de la noche.

Un accidente y un acorde,

nace una épica, una leyenda, una orquesta que me hace tan feliz.

Es amor, es reír, es vida, es gracia, es no extrañar la vida porque nos ha dado tanto.

Es la nada sonriendo.

Jamás sinsabor.

Y de repente un cuerpo dormido,

arrugado,

que todavía quiere escalar esa montaña,

comerse esa torta,

pistearse ese barril,

reír con esos ojos,

rockear,

bailar,

ser un loco,

vomitar....,

pero ya no se puede,

trapped in a box,

trapped in an old body,

la vida vuela,

la vida es encender un fósforo.

Y luego una lágrima, y luego un adiós.

Pero !!!heyyyyyy!!! Miriam was here! oh yeah! : )

Get back yo where you once belonged!!! get back jojo! go home!

Across the universe.

2011-07-29T21:40:00.000-07:00

No hay nada como un viernes, unas budweisers escarchaditas, unos doros con chile y limón, escribir cosillas, rock de fondo y un episodio de Star Trek ya por la madrugada con ese hombre tan bello, compañero y amigo mío: Seraphingkkkkkkkkkkkk. !Salud! : )

A la palabra

2011-07-29T16:09:00.000-07:00

Brindo por la palabra, porque es por ella que esta tarde nuestros caminos se han encontrado, porque para muchos de nosotros ha significado una cárcel gracias a nuestros miedos, cuando en realidad siempre ha sido un campo de flores abierto al cielo azul, liberador.

Brindo porque es sorprendente poseer un lenguaje y compartir con los demás lo que sentimos.

Brindo porque entre este cúmulo de experiencias, de angustias, de sentires tan humanos, podemos tender un puente de símbolos para cruzar y tomarnos de la mano.

Brindo porque les puedo escuchar y les entiendo y todo nuestro ser no se encuentra encerrado en un edificio gris de cuatro paredes, pues son las palabras alas que nos posibilitan salir y mostrar un poco qué hay acá adentro.

Brindo porque es la palabra una máquina del tiempo para encontrarnos con seres humanos cuya flama jamás se extinguirá, pues es la palabra fiel veladora de otras almas.

Brindo por la libertad de expresión, derecho inalienable que será preciso defender con la vida.

Brindo porque sea la palabra en nuestro mundo el único recurso, la única arma para luchar por una humanidad emancipada de la tiranía y el fascismo.

Brindo, finalmente porque sea nuestro lenguaje templo sagrado de amor al prójimo y el primer peldaño para transformar este mundo a veces tan violento, a veces tan absurdo.

Brindo, amigos… porque sea la palabra fuente inagotable de belleza, sentido y esperanza.

Nocturno

2011-07-16T13:32:00.000-07:00

Es domingo, enciendo un cigarrillo, afuera una cotidiana tromba de diciembre se asoma inquietante y la angustia de la nostalgia de fin de año se hace presente, en el suelo sólo quedan trozos arrugados de serpentinas y un kiosco vacío que invita a perderse en su soledad.

Mi nariz está fría y enrojecida, labios secos, froto mis manos y el vapor y el humo de mi boca se mezclan con la lluvia, apago el cigarrillo pisándolo y un par de colillas se pegan en mi bota.

Entro, me quito el pesado abrigo, la bufanda, los guantes y lo primero que veo es un pequeño y atrevido roedor que se pasea descarado por el dintel de la puerta, sonrío, respiro un aire viciado y familiar, camino hacia la barra y tomo mi lugar, pido una cerveza mientras suspiro profundo inhalando ese aire de óxido que se cuela por las rendijas de una Tijuana vieja que guarda celosa los olores nauseabundos del ayer, como si esencia tras esencia pintara la huella profunda de lo que alguna vez fue, como queriendo aferrarse a una raíz que no permita su ingravidez.

Adentro es cálido, y el sudor escurre, el sudor se desliza, el sudor arremete y mezcla humanas fragancias.

Todo es sepia, el ambiente se dibuja por sí sólo en tonos sepia, la vieja sinfonola susurra "...amor, lo nuestro sólo fue casualidad, la misma hora, el mismo bulevar..." y bebo de un trago el resto de mi botella.

Noche de invierno, noche de domingo, noche de cantina, noche que promete y envuelve y acaricia. Una pareja de travestis entra y me saluda, al otro extremo de la barra un payaso mira absorto una cucaracha en la pared, entretanto el cantinero le sirve su ya incontable trago; al lado opuesto un viejo viejo amigo me sonríe y levanta su cerveza diciéndome !salud!, hago lo propio.

Pasan las horas, afuera sigue lloviendo e inefables historias se suceden a la vez, a lo lejos el espíritu extasiado de unos adolescentes eclosiona en carcajadas bebiéndose violentos la vida.

No me quiero ir, no quiero salir de ese refugio ni de esa noche ni de ese domingo, no quiero otro universo que no sea el nuestro.

A punto de cerrar pongo la última canción en una sinfonola que es sólo mía, me despido de ese día azul con "Golden slumbers, carry that weight, the end" y una lágrima emerge al escuchar el mágico acorde de piano que le sucede a estas sabias palabras "And in the end the love you take is equal to the love you make", bebo el último trago, pienso en él y se cuela líquida su ausencia, enciendo el último cigarro y le comparto al cantinero, tomo mi abrigo, bufanda, guantes y me voy, el frío cala aún más, 3:10 de la madrugada, la noche es larga y la dicha también.

Camino, una suerte de bacanal es celebrada allá afuera entre la lluvia, las ratas, los restos de manteca del "kentucky fried buches", una Tijuana dormida y uno que otro balazo. Camino con la seguridad de no tener nada seguro, lo hago hasta llegar a una fonda que siempre está abierta, pido un café de olla, me aproximo a una banca y me quedo quieta; sueños azules se pintan en mi mente, frente a mi un sonido peculiar, un acordeón, un contrabajo y una guitarra entonan "Cruz de madera" y me siento viva; huelo la canela, el piloncillo, la tierra oaxaqueña, saco de mi bolsa el "nocturno a Rosario", lo leo, se empapa y lo vuelvo a leer, huelo mi café, mi viejo libro, espero el amanecer y guardo ese momento como el día más hermoso de mi vida.

Soy eterna

2011-07-15T15:05:00.000-07:00

Amanece de nuevo, !cuánta alegría!, este día en especial no me levantaré de la cama y no habrá remordimiento.

Desde hoy y para siempre caminaré en pantuflas por el mundo.

Mañana en la noche iré a cantar acompañada de mi pandero y mi perro a los tranvías, camiones y trenes de las principales ciudades para ganarme la vida y que nos vayan trasladando por todo el globo, además probaré las principales comidas de cada pueblo.

Voy a aprender a tocar el tololoche y también a cantar ópera para formar una banda de psychoperabilly, y hacer shows en Broadway, quiero aprender a patinar al revés, quiero recorrer la Baja con mi traviesín, ir a cada playa de todo el país y escalar las montañas más emblemáticas del mundo. Quiero aprender a diseñar, hacer vestidos elegantes de los 40´s y 50´s y modelarlos ahora que seré joven para siempre; tomaré un curso de latín y griego hasta aprenderlo bien. Voy a leer todos las obras clásicas de la literatura y la filosofía y me tomaré el tiempo para analizar las letras de las canciones de The Beatles, Bad Religion, Dream Theater. Escucharé completas las obras clásicas de la música universal en distintos atardeceres de distintas playas acompañada de mi mejor amigo y compañero: seraphingk.

Recorreré todos los museos de la tierra tardándome días en cada uno y leyendo cada letra de cada objeto sin que nadie me presione. Le escribiré cartas a Ringo Star hasta que se canse de mi y me otorgue una entrevista en la que únicamente le preguntaré ¿cómo estás? y le diré !gracias!

Algunos años perderé el tiempo con alegría y sin preocupación.

Quizá dentro de unos 250 años mi compañero y yo tendremos un hijo de nombre Xanti. : )

Me tomaré una foto en el Abbey Road, habrá un día en que cante cada una de las canciones de The Beatles sin parar.

Haré un viaje con algunos chamanes y trataré de descubrir si en realidad poseo un espíritu, si es así entonces averiguaré si he vivido otras vidas a través de viajes chamánicos o a través del yoga.

Quizá recorreré América Latina en patines.

Infinitamente etc.

Payaso saltarín

2011-07-07T23:57:00.000-07:00

¿Cuál es la línea que separa lo vivo de lo muerto?, ¿qué me hace saber que en estos momentos estoy viva?, ¿qué detalle preciso será el que me avise que ya no exista?, ¿será que algo se apaga?, ¿cómo ha de ser el acto de la transmutación de energía?, ¿acaso soy energía o moriré y me disiparé en la nada?, ¿sentiré si me comen los gusanos?, ¿me dará comezón?, ¿por qué amaremos tanto la vida?, ¿y si la muerte es un estado de beatitud más sublime que la vida?, ¿seremos puramente sentidos?, en este momento bebo café caliente...¿habrá una sensación parecida en la muerte?... si es así creo que vealdrá la pena morir.

Soy una conciencia encendida, que se traslada y se comunica, un bulto que anda por el mundo en movimiento, y no puedo concebir la existencia sin mi conciencia, aunque me gustaría sentir qué era esto que se llama vida sin que mis ojos, mis orejas y mi boca intervinieran...; quisiera saber qué era el tiempo y el espacio o qué será cuando desaparezca por completo, desearía tener otro receptáculo para entender lo que acontece, poseer un cuerpo resulta tan limitado, que se reduce al momento en que hemos nacido o al momento en que hemos de morir; ¿qué habrá sentido Cleopatra de su cotidianidad?, ¿acaso pensaría todo aquello que ha inspirado?, ¿qué sentiría un esclavo judío en el antiguo Egipto?, ¿sobre qué versarían sus esperanzas, sus sueños?, ¿qué soliloquios habrán adornado la cabeza de Da Vinci?, ¿será que Alejandro Magno en realidad era grande?...¿o acaso fueron una serie de eventos fortuitos los que acompañaron a un tipo con suerte?, ¿qué canciones tararearía Jesús de Nazareth cuando se bañaba en el río Jordán?, ¿sería muy diferente lo que sentía al despertarse un niño de la antigua Mesopotamia que lo que sentirá un niño de alguna ciudad exótica extraterrestre?, ¿no será que todas las historias se repiten, un eterno retorno nietzscheano?

De cualquier modo, qué gran regalo abrir los ojos por un rato, salir de ese hoyo negro, de ese vacío, de ese limbo, de esa nada; emerger con un receptáculo llamado cuerpo y tratar de entender un poco las curiosidades que dibujan esto que llamamos universo.

Quizá la vida no sea más que un simple asomarse a ver qué sucede un ratito, tal como ese payaso saltarín .... y ya.

¿Quién girará la manija? ¿o será que un deseo incontrolable de vivir emerge de un ser que en la nada es potencia pura?...

!Te abrazo!

2011-07-06T22:47:00.000-07:00

Hundida en mis pensamientos,
te contemplo.

Hundida en esta masa, intento ser.

Cuerpos atormentados,
cuerpos que van solos,
cuerpos inútiles,
cuerpos que nunca se alcanzarán.

Dos entes extraños que una mano no conecta,
una mirada que intenta entrar y resbala,
una voz que aún cantando es apagada,
un espíritu que choca en el vacío,
un grito sordo que no se escucha,
un gesto ciego que no se ve,
conciencia arcaica,
jaula absurda,
ausencia pura.

Estamos quebrados,
en pedazos,
seres que van a oscuras,
buscando decirse,
emitir un aullido que explique
esto que pasa aquí.

Sólo un abrazo es real,

es esa magia de recordar,

es en el otro abandono total,

es saberse capaz de dar,

Es sentirse acompañado,
aniquilando este monstruo
comedia barata del "humano",
es olvidar un poco esta enfermedad del yo.

Soliloquio sincero en un pms

2011-07-06T22:40:00.000-07:00

- Quiero vomitar, estoy asqueada, no puedo estar en mi, en ningún lado; ¿cuándo se logra cambiar, madurar? No me quiero ver, no sé ser persona, no sé ser mujer.

- Quisiera crecer, siento un malestar, ¿cuándo moriré?

- Todo me parece tan nefasto, repetitivo, sin sentido, soy un ser atrapado en un cuerpo... como todos, quisiera volar.

- Por qué tener que ser Miriam y no Bertha, ya me da hueva hablar, soy tan repetitiva, las mismas historias siempre, una pose, una cara que no es, !quién mierda soy!

Viento

2011-07-05T21:04:00.000-07:00

Un torbellino que envuelve,
una turba de honestidad,
un ser que libre viaja
y que se atreve a tocar,
una danza en el tiempo
y en la perennidad.

Cristales de vida se incrustan,
cristales azules sabor a hielo,
cristales punzantes se bifurcan
entre el olor turquesa del cielo,
olores que mojan y que, cual ola
eclosionan en arena y sal.

A veces polvo primitivo de nostalgia,
incienso cálido, cántico estridente;
a veces rocío de dulcísima gracia,
rostro inacabado, esperanza naciente.

Carta a un viejo amigo

2011-06-29T09:34:00.000-07:00

Querido Biliki, hace tiempo ya que llevas recorriendo este viaje, y siento que a pesar de que por un lado el tiempo se me ha ido volando, tu viaje ha sido largo, quizá sea porque te extraño. En casa todos lo hacemos, de vez en cuando sacamos tus cartas que traducidas en recuerdos son algunas canciones que llevan tu sello y tu esencia.

He aquí algunas.

Europa de Santana, pues siempre te ponías nostálgico cuando comenzaban a sonar los primeros acordes. Tu tu tu ru tu tu tuuuuuuuu… tu ru ru ru ru ru ru ru ru…

Motivos, de Vicente... siempre haciendo gala de tu buena voz, voz que decías y jurabas era parecidísima a la de chente. “Unos ojos bañados de luz, son un motivo.. unos labios queriendo besar, son un motivooooooo.. y me quedo mirándote así y encontrándote tantos motivos, yo concluyo que mi motivo mejor eres túuuuuuu”

O que tal ese Buddy Holly y todas las “oldies” como tú les llamabas.

Recuerdo mucho una ocasión en que viajamos en camión sólo tú y yo mientras platicábamos de cómo queríamos comernos el mundo a dos mordidas o los tatuajes que nos haríamos, el fondo musical era esta vieja canción: “Dicen que la distancia es el olvido, pero yo no concibo esa razón, porque yo seguiré siendo el cautivo de los caprichos de tu corazón”… y lo recuerdo bien porque fue largo el camino, era de las llamadas “burras” de Tijuana, parece que lo guardo como una foto, tú y yo sentados hasta el asiento del frente, tú y yo hablando de mil cosas.

Ha pasado largo tiempo querido Bily y tengo mucho que decirte.

Por ejemplo, algo que te alegrará saber es que mi madre es feliz y que te guarda un lugar muy especial, mi hermano es policía como tu padre, y aunque es policía en Tijuana te puedo asegurar que es un hombre de bien.

También quiero compartirte que contraje matrimonio con un hombre que al igual que tú, ama el baseball, el rock & roll y los carros viejitos, te encantaría conocerlo.

He concluido mis estudios y voy por más, terminé Filosofía y luego una maestría en docencia, ¿cómo la ves Bili? ¡Soy Profe en dos prepas!.

¿Te acuerdas que solía ser muy tímida?, pues estuve cantando por casi ocho años en una banda de rock de puras mujeres, te hubiera fascinado escucharnos.

¡También soy la futura ex presidenta de un club de oratoria que me ha dejado tantos amigos y que me ha dado tanto! Incluso participé en un concurso nacional (acá entre nos, cuando estaba en el escenario, frente a tantas personas casi me quise hacer chis, pero me aguanté porque antes de subir al escenario le canté mi proyecto al mar y las fuerzas no me abandonaron, ha sido una de las mejores experiencias que he vivido).

Todavía sigo leyendo selecciones cada vez que me las encuentro, todavía sigo con esa hambre de aprender que siempre vi en ti.
¿Sabes?, a pesar de vivir en un mundo tan caótico, injusto y a veces tan gris sigo creyendo en la magia, creo porque cuando estabas a punto de irte sucedió magia en el vasto universo de mi Tijuana, pues nadie sabía dónde estaba y tú ya te estabas despidiendo, de repente yo andaba por el centro y mi hermano se me atraviesa en su carro y me dice, ¡súbete hermana! el bily ya se va y quiere despedirse, … me subo, llego a donde estás, te miro a los ojos, me miras, te tomo de la mano y te prometo que seré una mujer de bien. ¡Qué hermoso regalo me diste, no sé qué sería de mí si te hubieras ido sin verme a los ojos, sin esperarme, sin ser la última que te vio y que con la mano y el corazón abiertos te dijo adiós!

Créeme que no me he cansado de luchar, no me he cansado de que cada uno de mis pasos siga la huella que dejaste para mí. Quizá muchas veces he fallado Bily, suelo ser un poco egoísta y caprichosa, a veces necia, soy un humano que pretende ser fuerte, pero con miles de defectos y debilidades, no obstante pienso en ti y no sé qué me pasa que mi camino se endereza, la esperanza renace y mi espíritu se enaltece.

Te extraño bily, son diez años, diez años en los que me ha faltado ese loco que manejaba como cafre, ese señor que andaba sin camiseta en donde sea y que se creía tan fuerte, y que lo era. Ese amigo que recorría el sobrerruedas por cuatro horas para comprar únicamente un casette, ese ávido lector y curioso personaje que fue mi padre.

Siento que fue tan corto el tiempo que nos acompañaste bily…; pero te haces presente en todo lo que hago y lo que soy. Te aseguro que ningún momento has dejado de estar tan presente.

¡Son diez años mi viejito, diez años sin ti! y hoy te abrazo con la palabra que es lo único que tengo!

Alter-ego

2011-06-19T22:25:00.000-07:00

11:11 pm

Hoy por la noche me sucedió algo que tenía muchos años enterrado en un baúl, quise bloquearlo, quise borrarlo de mi vida para siempre pero el vestigio de aquella aberración me perseguía tanto en mis sueños como en lo cotidiano, quise vivir de manera "normal" y hacer lo que cualquier persona hace, quise no tapar todos los espejos que había en mi casa y voltear a verlos de manera natural, pero no pude. La noche anterior una pesadilla me había acosado y dejado en un estado de excitación nerviosa incontrolable, comencé a escuchar voces y una pesadez poseyó mi cuerpo, no pude moverme ni hablar, quise despertar y encender todas las luces pero no pude, al no ser capaz de moverme ni hablar escuché un toc-toc a lado mío, un toc-toc obsesivo que se repetía cada vez con más rapidez toc-toc, toc-toc-toc, toc-toc-toc-toc-toc y la sensación de lo desconocido me aterró, no podía voltear al otro lado de la cama para observar qué monstruosidad burlona yacía a mi lado; después de un gran esfuerzo desperté sudando frío, queriendo mojarme el rostro y disipar esta cara mía máscara de horror. Lo único que alumbraba mi habitación era una luz muy tenue, la luz de una vela que siempre estaba encendida por si todo fallaba, pero en ese momento un viento extraño se había colado por la ventana apagándola, al levantarme busqué rápidamente el apagador, pero en mi confusión busqué en el lado opuesto de donde originalmente se encontraba, siempre me había jurado no levantar la vista ante un espejo si estaba oscuro, pero !maldita confusión!, tuvo que suceder. Estaba tocando la pared cuando de repente recordé nerviosa que en ese espacio se encontraba el espejo, no quise hacerlo pero mi cabeza volteó con un movimiento involuntario, y ahí estaba, pude ver esos ojos, de nuevo, esos grandes ojos mudos, y emergió, una carcajada involuntaria se escuchó a esas horas de la noche. Era ella y su sombra, una mirada que jamás me dejaría.

12:10 am

Hoy me dispongo a escribir, pues tengo la necesidad de narrar la perturbadora historia que alguna vez me aconteció, y que hoy ha vuelto para cobrar una deuda que nunca pagué.

Hace algunos años conocí a una persona que me juró que en cierto restaurante de comida rápida trabajaba una joven muy parecida a mi, que pensaba como yo e incluso tenía el mismo tono de voz. Obviamente mi ego no me dejó creer que tal aberración pudiese existir.

Tiempo después entré a trabajar en esa misma cadena pero en diferente sucursal; en esa época yo usaba el cabello extremadamente corto y casi siempre se me veía de cara lavada. En alguna ocasión me solicitaron apoyo para la sucursal que se encontraba en la 5 y 10, y yo contenta accedí, para mi sorpresa me encontré con la chica parecida a mi y la coincidencia fue de mi agrado, su nombre era Nancy y al principio me pareció muy gracioso el parecido tan extremo que teníamos, recuerdo que nuestro jefe se confundía con nosotras y a mi me llamaba Nancy y a ella Miriam, a tal grado que se molestaba cuando me pedía hacer algo y según él me veía haciendo otra cosa.

Ella tenía unos ojos enormes, muy contrastantes con los míos que me resultaban pequeños comparados a los de ella, también de cabello corto, sonrisa amable, cara lavada, creo que ambas teníamos un espíritu muy afín.

El trabajo en el que estábamos era tan demandante que en pocas ocasiones podíamos platicar, recuerdo que una vez me mandaron por un paquete de galletas para hornear y estando adentro del congelador la pude observar espiándome escondida detrás de un estante...; me hice la disimulada y seguí cantando mi canción "Sé que aún nos queda una oportunidad... con los años que me quedan por vivir, demostraré cuáaanto te quiero, la, la, la", aunque estoy segura que ella pudo notar un cambio drástico en mi voz, de un tono seguro a un tono quebradizo. Me pregunto ¿qué pasaba por la mente de Nancy cuando me veía de esa manera? ya me habían comentado que era un poco rara, que casi no hablaba con nadie y que trabajaba de manera temporal ahí porque había realizado un intercambio estudiantil con una joven de la universidad. Ella era originaria de Guadalajara.

Al paso del tiempo olvidé el incidente y decidí adentrarme un poco más al mundo de Nancy, quien me intrigaba, pues veía en ella mucho de mi, y seguro ella veía en mi mucho de ella. En alguna ocasión me invitó a dar una caminata por la playa y yo contenta y movida por la curiosidad accedí, casi no habló en todo en todo el trayecto, por lo que siendo yo tan nerviosa decidí contarle un poco de mi vida (lo cual no fue dificultad debido a mi gusto por contar historias) para romper con ese silencio incómodo. Fue una linda tarde, estuvimos hasta la puesta del sol y después fuimos por un par de cervezas. El cantinero de ese bar era mi amigo, al llegar se dirigió a ella bajo el nombre de Miriam y lo hizo sin ningún dejo de duda, sentí un ligero vuelco en el estómago y sólo observé, ella sonrió con cierto cinismo y volteó a verme retadora, después un poco molesta le dije al cantinero, !mi cantinero!: "!Pancho, soy yo!", y él me miró, la miró, nos miró y confundido se alejó y le dio la esperada bebida a ella. Le dije a Nancy que nos fuéramos y ella insistió en dar una vuelta por el centro para que le mostrase un poco más de mi Tijuana y mis lugares, ya que sólo conocía lo cercano a la escuela y al trabajo. Accedí con tal de irnos de ese desagradable incidente con Pancho, ella sólo rió y le dijo a Pancho algo que no alcancé a escuchar.

Al siguiente día, estábamos a punto de cerrar el turno en el trabajo, cuando fui a buscar un paquete de pastelitos al congelador con el fin de dejarlo listo para la mañana posterior, en ese instante escuché un sonido familiar, era ella, "Sé que aún nos queda una oportunidad...la, la, la", en ese momento quise esconderme o que no se diera cuenta de que yo me encontraba ahí pero al darme la vuelta ella dejó de cantar y me dijo: ¿Qué haces aquí Nancy?..., volteé y mi piel se erizó cuando observé su rostro... !mi rostro!, las piernas me pesaban, no podía moverme, no sabía qué decir o hacer, ella se acercaba a mi, cada vez más, hasta que llegó el momento en que se me acercó lo suficiente y con una mirada perturbadora me besó, en ese beso sentí un golpe estomacal, un golpe frío, de tajo, en un breve lapso me sentí un saco de huesos y carne sin sentido, y así... sin más, ella salió de ahí corriendo y escuché el portazo, eso me hizo reaccionar y al jalar la puerta del congelador no podía abrirla, en ese turno sólo nos hallábamos Nancy, el guardia y yo.

Los minutos pasaban y el frío y la proximidad de la muerte eran cada vez más inminentes, grité, pateé lo que encontré cerca de mi, lloré y pensé muchas cosas, al paso de no sé cuántas horas intenté salir de ese lugar con las pocas fuerzas que me restaban y con un fierro que tenía al alcance logré destrabar la puerta. Casi no podía respirar y mis fuerzas estaban casi extintas, el local estaba vacío y oscuro, emití un grito sordo y el guardia pudo localizarme de entre los restos de comida que había tirado en desesperación. Me levantó en sus brazos y a lo lejos escuché una voz que me decía "!Nancy, estás bien!", quise decirle Mmiir... Miriiiaa, pero mi fuerza y tesón no fueron suficientes, es lo último que recuerdo, al despertar yacía en un hospital, ignoro cuántos días transcurrieron, me fijé en la carpeta que se encontraba en el buró con una serie de indicaciones para una persona con principios de hipotermia y decidí irme.

Busqué mis cosas, de alguna manera pude encontrar en mi bolso un periódico con la noticia "Joven estudiante de Artes Plásticas de nombre Nancy Cordero desaparece sin dejar rastro, guardia de restaurante conocido es el último que la ve". Al leer esto sentí coraje y miedo de pensar que lo que estaba pasando fuese real, fui a caminar por el centro y me dispuse a descansar en el único lugar que consideraba mío, un café internet de la calle segunda, la tercera computadora del café y mi blog. Llegué y me dijo el joven que atendía, "¿Se te olvidó algo Miriam?", yo volteé y le pregunté "¿por qué lo dices?" y él me contestó "!distraida!, acabas de salir, estabas aquí hace menos de diez minutos!", lo miré con un dejo de "!estúpido!" y sin decir nada me senté en MI lugar.

Al entrar, vi que mi blog estaba abierto, todavía en sesión y lo que mis ojos leyeron no lo podría explicar, pues muchas de las cosas que hube pensado todas estas semanas estaban ahí, plasmadas cual si hubiesen salido de mi, escritas con mis manos, pensadas por mi mente, pude leer que por ahí había una loca roba-identidades que se hacía llamar Miriam, pero que en realidad se llamaba Nancy, quien había desaparecido por fortuna, pero si alguien la miraba de nuevo tuviera mucho cuidado. También escribió cuestiones íntimas, cosas que nadie sabe, escribió sobre mis manías, lo cual me resultó aberrante porque ni siquiera yo me había dado cuenta de cuáles eran, pero ella tenía razón.

Me dispuse a seguirla, acosarla, meterme en su mente para saber cuál era su siguiente movida, quería destruirla, en este mundo no puede haber dos Miriam. Lo raro fue que a donde quiera que fuese yo me presentaba y parecía invisible a mis amigos, a mi familia, como un saco de huesos y carne sin ser, sin aquello que me hacía ser Miriam, y ella burlona era la única que me podía reconocer, llegó el momento en que no pude más con esta farsa y cuando se encontró sola me abalancé contra ella golpeándole la cabeza hasta romperle el cráneo, nadie se enteró, !éramos tan parecidas! en este mundo no pueden coexistir una persona y su alter-ego, dicen que si te encuentras a tu doble te asesina para tomar tu lugar, !pero tonta no soy!, eso es precisamente lo que hice adelantándome, no quiero que Nancy tome mi lugar.

2:22 am

Rocearé un poco más de laca en este cuerpo inerte, no vaya a ser que no parezca arte-instalación.

Manías

2011-06-18T22:55:00.000-07:00

- Me gusta hacer listaditos, de cuando en cuando los hago y siento que ordeno mi mundo interno.

- Me gusta lavar los trastes, ver la obra terminada, deleitarme en ello y después acomodarlos en su lugar, siento que acomodo mi mundo interno.

- No puedo tener más de dos ventanas abiertas en el escritorio, necesito visualizarlas.

- Me gusta doblar la ropa y separarla por categorías.

- No puedo tener más de veinte mensajes en mi bandeja de entrada, necesito visualizar.

- Si tengo una cortada me gusta (asquerosamente) urgar en ella hasta quitar la costra.

- No puedo tener el cabello más allá de los hombros, me molesta, me estresa, me parece horrible en mi, por eso me lo dejo corto de enfrente y largo de atrás.

- Cuando pongo la alarma la pongo una hora antes para sentir que duermo más.

- Cuando estoy nerviosa, estresada o desesperada me trueno los dedos de las manos y me muerdo cada dedo y parte de la mano.

- Cuando tengo que planchar algo me enojo porque nunca me queda bien, agarro la plancha con fuerza y plancho a lo baboso y me enojo más porque no me sale.

- Cuando me quiero poner el cinturón de mi carro también me enojo porque es muy difícil; y me enojo y jalo el cinto y me enojo más.

- Cuando me gusta algo no dejo de comerlo o de escucharlo o de verlo o de ponérmelo, soy tan repetitiva que puedo comer lo mismo por semanas.

- Cuando estoy viendo un programa y alguien más me habla, le regreso el tiempo calculado de la intervención de quien me distrajo.

- Me gusta sentir la forma de mis orejas.

- Me gusta acomodar las cosas de la más grande a la más pequeña.

- Me gusta subir las escaleras de dos en dos.

- Cuando llego a mi casa esté alguien o no esté, tenga llave o no me gusta tocar el timbre dos veces seguidas.

- Me gusta hacer carpetas para todo, si algo está afuera de la carpeta debe ser mínimo.

- Me gusta masticar la comida muchas veces, hasta sentir que está tan masticada que no me ahogaré con un pedazo enorme, por eso tardo casi lo doble de tiempo que los demás.

Y creo que hay más.

Disney

2011-06-11T23:22:00.000-07:00

Todo era un susurro, una imagen borrosa, un murmullo...

Y aconteció el momento, toqué a su puerta, me abrió y un perro enorme hizo reverencia con un ladrido melodioso, un vaso de limonada y una breve charla.

Partimos hacia nuestro destino, el camino estuvo acompañado de cientos de canciones que empapaban el alma de alegría. "These boots are made for walking...", "Tengo que confesar que a veces, no me gusta tu forma de ser...", "Ups I did it again"; un camino en el que definivamente aprendí a reír de nuevo, una atmósfera de amistad y calidez que invitaba a la fiesta.

La tarde cayó y habíamos llegado, el frío era inminente, pero era un frío con sabor a hogar, entramos expectantes, un grupo de electrónico nos recibió y no esperamos un minuto para bailar. La adrenalina se disparó y cuando comenzamos a contar diez, nueve, ocho, siete, seis, cinco, cuatro, tres, dos, uno... una fiesta de colores danzaba en el cielo.

Ellas me tomaron de la mano, comenzamos a correr sin detenernos, mi pulsera se rompió, sólo reí y seguí corriendo con todos esos adolescentes encantadores, destellantes de juventud, hambrientos de risas, sedientos de vida, de brincos y júbilo, alguien vomító de tanta adrenalina.

Corrí y corrí a su lado, corríamos mientras una fina brisa fría besaba mi rostro... y mi corazón inquieto no sabía dónde meterse o para dónde correr o salir, pues no cabía.

Corrimos hasta llegar a un juego... quizá "Indiana Jones", según lo grabó mi memoria, y todo era nuevo, no sabía cómo reír, lo había olvidado pero en breves instantes todo mi ser y el de esos chiquillos con cuerpo de grandes se convirtieron en un refugio de niñez, y la inocencia y la sorpresa nos tenía invadidos, la carcajada y el fulgor en los ojos amenazaba con poseernos para siempre.

Luego corrimos hacia otro juego, no recuerdo si era la "Mansión embrujada", pero la sorpresa aletargó mi espíritu, no me alcanzaban los segundos para voltear y comerme con los ojos toda esa magia. No sé cuáles son los ojos de niña, ni cómo miran, no lo recuerdo, pero todo eso que sentí fue tan real y tan fuerte que creo que pude apreciarlo con una pureza que jamás había experimentado. Esas paredes, esos bailes, esos cuadros que hablaban, esos vestidos antiguos y candelabros fueron cautivadores.

Después fuimos a "Space mountain" y no esperaba nada, ...siempre creí que ese lugar me marearía, pero no... resulta que me mareó de alegría y casi vomito de felicidad...; sí...definitivamente es "the happiest place on earth"; cuando subimos a esa navecita y emprendimos nuestro viaje fue realmente convertirse en un internauta, viajar por el universo, sentir las estrellas, saludar al cosmos, un cosmos de fría negrura, puedo jurar que al final de ese juego quise llorar, en ese momento quise ser parte de esa nada brillante, de ese universo vacío pero tan lleno de sentido.

De repente estábamos en "Pirates of the Caribean", y toda esa tecnología deslumbrante me sostuvo en un estado de asombro constante, quise vivir en ese lugar, en esas casitas de vikingos borrachos, quise ser parte de otro siglo, de una época austera pero tan llena de descubrimientos, de romance.

Después mis amigos quisieron subirse a las tacitas, yo sólo observé, todo lo que da vueltas me hace vomitar, así que me reservé ese juego, pero sí que fue hermoso ver girar a esos niños; después fuimos a "Blanca nieves y los siete enanos", "Buzzlightyear", "Pinocho", "Peter Pan", "Autopia", y finalizamos de nuevo en "Space Mountain", en fin... recorrimos casi todo el parque y no queríamos que amaneciera, ... bailamos, caminábamos mientras danzábamos y la alegría y la energía no se iba de nuestros cuerpos, la noche parecía interminable, queríamos que lo fuese...; pero todo tiene fin, en este caso fue un final feliz, haber estado en un mundo como ese, tener la oportunidad de asomar al mundo de la niña que una vez fui fue algo maravilloso que jamás voy a olvidar, definitivamente tengo que volver.

De regreso llegamos a una playa, brincamos en la arena, Ale Pedroza y Oliver experimentaron un huracán, jugamos golfito, bailamos Dance Dance y la alegría no se terminaba... llegamos con el corazón repleto de niñez y los ojos nuevos, ojos de niños que quién sabe en qué momento fueron tocados por quién sabe qué duende o hadita mágica.

!Gracias duendecillos por invitarme!

Nunca los olvidaré: Letzi, Dulce, Nury, Ale Pedroza, Oliver, Roberto, Alina, Rossío, Alejandra, Karina y amigos.

Envejecer

2011-06-06T00:58:00.000-07:00

Hoy lunes 6 de junio de 2011 he descubierto la puntita (aprox. 1 cm.) de uno de mis cabellos color blanco y como alguien me ha comentado, he sentido el peso del ANTES y el DESPUÉS.

Desde antes de ver que mi cabeza tenía ese pedazo de cabello blanco, el primero de mi vida..., solía pensar que cuando tuviera el cabello cano me lo pintaría de azul y sería merecedora de portarme cual viejita caprichosa para decir, hacer y vestir como quisiera, porque me lo habría ganado con mi experiencia y largos años de trabajo.

Hoy que pude ver inserta en mi cuerpo esa fibra blanca, la vida pasó frente a mis ojos de manera tan extraña...; no, nunca me ha asustado envejecer, porque creo y acepto que esto no sería tan maravilloso y mágico si no fuese un devenir, si no fuese un caminar constante, un viaje con distintas estaciones y paisajes.

Me agrada crecer, pasar por otros parajes, enfrentarme a otros retos, sonreír de otro modo, pero nunca me había hecho conciente del paso del tiempo, pues casi me encuentro a la mitad de este viaje (si es que tengo la suerte de tener una vida promedio).

Este año he podido sentir que he madurado poquito, quizá muy poquito pero ha sido un gran paso para todo lo que nunca había madurado. No puedo decir que no me arrepiento de la forma en que he llevado mi vida porque creo que no soy perfecta y los errores que he cometido han sido muchos..., pero también creo haber dado un poco; lo que quiero decir es que me gusta mi vida, mucho, volteo atrás y me observo en las huellas que he dejado y sonrío y lloro; no obstante sí me arrepiento de mi soberbia, de mis orgullos, de mis celos, de mi insensatez, de mis irresponsabilidades, del tiempo que he tirado a la basura y del daño que he hecho siendo conciente o no.... !sé que no es fácil, el decir perdón no construye los lazos rotos, pero aún así siento la necesidad de gritar !PERDÓN raza humana si alguna vez te herí!

Es curioso, ese cabello cano sí que me ha hecho pensar, asumir que no soy una niña, que mi cuerpo tiene caducidad, que soy vulnerable y mi cuerpo se marchita, que he de morir.

Siento un corazón pleno, de alegría, de amor, de música, de cariño...; son 28 años, de mucho, de tanto, de cientos de amaneceres, de tantas oportunidades, de abrazos, de envolverme en las letras, la música y el café, de amar y ser amada; !agradecida!, por tanto, por tener la suerte de ser conciente en este breve lapso, en este suspiro.

Siento que he cruzado el umbral, que ahora sí soy merecedora del señora, del dama, del doña Miriam; sin embargo no puedo dejar de pensar en jugar, en brincar, soñar, amar, seguir siendo una niña.

!No imagino la belleza que me depara este viaje!, !no imagino lo lindo que estaré sintiendo en el lecho de mi muerte, cuando mis caprichos sean cumplidos y mi espíritu esté tan sensible a la vida que quién sabe qué estaré imaginando o soñando... o entendiendo!...

!Qué agradable sensación esta... la de amar cada proceso, de apreciar esta magia depositada en un saco de sangre y huesos!

A veces me pregunto si en realidad me dará satisfacción el hecho de "trascender", si es eso lo que como especimen de la raza humana busco, ¿qué caso tendría el ser recordada?, ¿qué clase de ego engrandecería si ya habré muerto?, ¿el ego de cientos de gusanitos que ya se deleitaron con mi sangre y mis entrañas?... !no!

¿Qué es lo que busco? siento que toda la vida lo estaré buscando, quizá en esa búsqueda está la clave, .... no entiendo si soy tan mediocre que me siento tan feliz con lo que tengo o tal vez tengo la suerte de tener los ojos y los brazos bien abiertos, siento que todo es tan gratis que es demasiado, !pero qué alegría!, sí que extrañaré dejar todo esto, aunque sea a veces una mierda, aunque se vuelva tan gris, no somos más que una pequeña parte de la cadena alimenticia, que aunque se diga "la más inteligente" seguro que hemos de terminar alimentándonos de nosotros mismos, y aunque la humanidad se sienta "gloriosa" y así me lo haga sentir la música y las letras, quizá la mayor gloria radique en nuestra desaparición, en el melodioso silencio cósmico, en el umbral de la nada, en la noche de la antimateria, en el latir de los tiempos, en el vacío inmenso de la inexistencia.

Lo único que sé es que en todo ese lapso de tiempo que es infinito, en donde hubo un antes en el que no existía y donde habrá un después en el que ya no estaré, hoy soy, hoy siento, hoy escucho y amo, hoy Miriam tiene sentido, es en este preciso instante en el que respiro y canto y río, mañana...ya no.

El bulto

2011-06-03T21:17:00.000-07:00

Pocas veces me asusto tanto. Aquella tarde me dispuse a regresar a casa temprano con el fin de dormir, pues no podía conmigo y el cansancio. Cuando me iba acercando a mi destino transitaba por un bulevar casi vacío, la velocidad con la que me desplazaba era aproximadamente 60 km por hora, cuando de repente pude observar que un bulto extraño se movía lentamente de un lado de la acera al otro, se me erizó la piel, las pupilas dilatadas, un frío intenso calaba y dolía, la sangre dejó de fluír por un momento cuando observé aquella aberración.

Al principio creí que era un perro, aunque ese bulto no se parecía en absoluto a lo que mis sentidos conocían como un canino; empero !quería creer que era uno!, pero cuanto más me acercaba el horror laceraba un espíritu debilitado con tal absurdo.

Estando aproximadamente a unos dos metros de ese cuerpo amorfo frené en seco, mientras el ente se arrastraba a cuatro patas y una cabeza enorme, ... súbitamente la entidad extraña volteó a verme lánguidamente y cuando hicimos contacto visual me observó tan fijamente que pude sentir el horror, cuando salí de mi abstracción y lo pude ver y descubrí qué era, el ente se paró a dos patas y erguido me sonrió con la sonrisa más pérfida jamás vista, se dio la media vuelta y se retiró caminando cual humano...

Era una noche solitaria, nunca supe cuánto tiempo aguardé en mi auto mientras divisaba a la figura perderse en el horizonte...; yo, en medio de una calle que parecía encantada.

Pocas veces me asusto tanto.

Haikús (anárquicos) : )

2011-05-21T19:11:00.000-07:00

COPO DE NIEVE
Pelotitas de infancia,
castañuelas;
fría alegría.

LUNA
Fiel fantasía,
romancero;
altiva en el silencio.

VOZ
Esencia personal,
sinfonía humana;
puente musical.

RECUERDO
Cosquilla para el alma,
mundo alterno;
Cajita de sorpresas.

OLVIDO
Pintado de café,
vida cancelada;
sombra del ayer.

DANZA
Energía viva,
sensual,
placer frutal.

COLORES
Musica visual,
caricia olfativa,
danza espiritual.

MUERTE
Un adiós sonriente,
paz, adrenalina;
!sublime es la vida!

AMOR
Delirio de mis días,
motor inmóvil;
caricia floral.

FLOR
Te baila el viento,
en tu fragilidad;
río de contento.

AMANECER
De nuevo,
aire fresco;
vuelvo a comenzar.

POLLITO
Trompita frágil,
caricia;
bolita de amor.

MANZANA
Cruje la vida,
ejército rojo;
huele a miel.

MONEDAS
Metal de horror,
falsedad;
tintineo de muerte.

LLUVIA
Tierra mojada,
de esperanza;
olor a ficción.

MONSTRUO
Grotesca ternura,
exiliado;
marginado horror.

GUERRA
Soberbia execrable,
pólvora atroz;
!barbarie!

TIERRA
Raíz en polvo,
Pachamama;
madre del tiempo.

Abro los ojos

2011-05-15T01:29:00.000-07:00

Amanece, abro los ojos y el amarillo es más amarillo,
el café caliente huele más a vainilla y a lluvia;
la sal raspa más en mi lengua tropezando de sabores.

Los sentidos nos viajan, cobran vida y dibujan paisajes
que en la monotonía cotidiana olvidamos.

Bailan alrededor los aromas, de canela, de personas, de flor,
tamborilea alegre la mantequilla en el recuerdo,
destellos de pino viajan entre nosotros
y la sutil agua que no es inolora
en un mundo alterno que no vemos
pero que existe,
y siempre busca su lugar y se impone
haciendo el amor entre esencias humanas y sudor.

La sonrisa vertical acaricia la memoria
sin que yo me de cuenta.

Amanece y los sentidos adquieren más sentido,
cuando el viajero carga su mochila
y prepara sus pies para el cansancio;
cuando el molino de la tortillería
comienza a girar y ya hay largas filas;
cuando el horno abrasa la leña
despidiendo cenizas de pan;
cuando la muchedumbre toma las calles
exigiendo justicia y paz.

Amanece y los sentidos adquieren más sentido,
cuando el perro es expulsado de la taquería,
pero en casa le espera un bocado y una caricia;
cuando el bolero le saca brillo al mundo con su charla,
aunque el camino sea arduo y arduas las espinas de su alma;
cuando en alguna fonda se guisa el primer huevo de la mañana,
para aquel solitario que engulle la tristeza con sorbos de café;

cuando la palmera mueve su vientre y baila belly dance
con los acordes que va dejando el viento;
cuando la rueca del tiempo comienza a tejer,
y hace de nosotros un laberinto
de pasado, de presente, de esperanza;
cuando el día se acaba, estira sus brazos cansado,
bostezando silente y comiéndose todo a su paso.

Amanece y los sentidos adquieren más sentido,
cuando mi voz cae al caño
arrasada por la lluvia de mi canto;
cuando el motor inmóvil saca de su bolsa al sol,
guarda la luna, coloca sutil un girasol,
toma las migajas de la noche y se las come,

cuando abraza al cielo para ver cuántas estrellas
caben en su rojo abrigo a cuadros.

Los sentidos están vivos
en un mundo que coexiste brillante, azul, fugaz...
y de repente...vuelve a amanecer.

En la espera

2011-05-10T02:00:00.000-07:00

-Imagino un musical con zamba brasileña entre los emigrantes.
-Un poema al tiempo.
-Todo el cabello trenzado y luego destrenzado.
-Un listado de percances con la tecnología.
-Un dibujito de corazón con antenitas en mi brazo derecho.
-Una siesta en la silla.
-Un espectáculo de gente diversa frente a mi.
-Una película en cada uno de ell@s y sus historias y sus personalidades.
-Un manicure con cremita para manos.
-Un recuento de recuerdos y mundos alternos.
-Un montón de sonrisas sinceras al espectáculo de gente que volteaba con lástima a la sala de los permisos como queriendo pensar que la vida de otros es más patética que la de ell@s (la sonrisa era sincera pero tambien tenía la intención de sacar de onda).
-Una canción de Dream Theater y otra de Chente.
-Tres pequeños cuentos de Borges.

Siempre habrá algo que hacer : )

Permiso para Disney...

2011-05-10T01:38:00.000-07:00

El tiempo burlón y satírico
pasea entre la paciencia y la esperanza;
me saca la lengua y me dice
!a ver cuánto aguantas!

El tiempo camina cadencioso sobre mi piel
y me reta a sucumbir y le saludo serena.

El tiempo pretende menguar mi ser
con una tentación corporal, sanguínea, carnal;
y esa hambre sólo me da más hambre
de apostarle todo a esta espera,
!y mi espíritu emerge guerrero e incansable!

El tiempo de vida se disuelve sin gloria,
una truculenta espera que sabe a hastío,
pero en mi mente se cultiva fresca la memoria,
en las aguas de este eterno olvido.

Y trenzo el recuerdo, la vida y el tiempo
mientras me entretengo,
y luego deshago el tejido silente de la muerte
mientras un par de sueños construyen un castillo.

Y no me ofendes con tu canto malévolo tiempo
tic-tac, tic-tac, tic-tac, ja-ja, ja-ja, ja-ja, ja-ja,
y no me quitas nada,
ni mi risa ni mi fuerza ni mi calma.

Hoy me acompaña la palabra,
trozo de experiencia que se vuelve
puente, alas, suerte y mil miradas
en la búsqueda de un mundo que no sea como este.

Penélope tira del hilo y desdibuja alegre el contorno de su sombra.

Crónica de mis pequeñas y azarosas desgracias tecnológicas

2011-05-10T01:04:00.000-07:00

Nadie me quiere creer, algunos arguyen que es producto de la casualidad, pero a lo largo de mi vida me ha sucedido lo siguiente:

-Intenté instalarle internet a mi computadora vieja y lo logré, pero también hice algo que por más que he intentado no sé qué es que jamás podré instalarle de nuevo internet.

-Fui a un café internet y mandé imprimir, cuando de repente la señorita me dijo que se había atascado el documento y tendría que esperar un rato.

-Quise sacar un juego de copias en la dirección de la escuela donde trabajo y atasqué la máquina al grado de que le tuvieron que mandar llamar al técnico.

-Introduje una película en formato VHS a la video y no sé qué bótón presioné que la película ya no salió, luego quién sabe cómo la extraje y ya no volvió a funcionar.

-Me prestaron un carro por algunos meses y no duraba mucho tiempo sin fallar.

-Conseguí un carrito viejo y no sale del taller.

- Ayer una amiga me tomó fotos y la cámara se trabó, me dijo que nunca le había sucedido tal percance con su cámara.

-Usé la cafetera de mi casa y comenzó a aventar humo y a hacer un ruido extraño.

-Hace rato fui a tramitar el permiso para viajar a L.A. y la puerta electrónica con clave a la entrada de la garita vieja se trabó, el oficial se molestó y me dijo que pasara por la puerta manual.

- Mi computadora se traba a cada rato.

-Dejé mi celular arriba del carro, arranqué y salió volando.

¿Quieren más pruebas de que algo tengo con la tecnología que cuando me acerco a ella empieza a fallar?

-Casi todos mis bolígrafos terminan o no rayando (aunque tengan tinta) o quebrados de algún lado.

-Encendí el foco del patio trasero e hizo corto, ahora ya no puede haber luz atrás porque el corto vuelve a suceder y cada foco se funde.

-Juro que la vez pasada que fui a "Magic" mis amigos y yo nos subimos al juego "Batman" después de hacer una hora de fila aproximadamente, el carrito se descompuso y nos invitaron a bajar del juego porque llamarían a la técnica.

-Regularmente todo lo que sea de metal me da toques.

-Para poder ver este episodio de "Candy Candy" tuve que pinteármela de la secu, después de acostarme en camita con mis galletas y mi leche, que se va la señal del canal y no pude ver el capítulo.

-Seguido me ocurre que del tostador sale pan quemado (sin siquiera subirle a la temperatura).

-Cuando voy al cajero mi tarjetita de pago no agarra a la primera, a veces he tenido que cambiar de cajero.

-No sé a qué le piqué al celular de mi tío que le consumió todo el crédito que previamente le había puesto.

-Me instalaron un esteriecito en mi carcacha, y cuando el técnico lo caló funcionó perfecto, pero avancé algunas rodadas y parecía muerto, pasé así un buen rato queriendo encontrar la falla hasta que le hallé una maña.

-Le envirulé la compu a mi hermano.

-Me prestaron un USB y fui culpada de haber perdido la tapa (pero no fui yo, al final salió el responsable).

-Estaba en una sesión con la dermatóloga y que se va la luz.

-En la escuela donde trabajo seguido me pasa que los salones en los que quiero usar cañón están descompuestos o se descomponen justo cuando yo llego.

Y la lista seguirá engrosándose.

De todo esto hay testigos que pudiesen dar fe de mis pequeñas y azarosas desgracias tecnológicas.

2011-04-30T10:31:00.000-07:00

!Feliz día del niño y de tu cumpleaños donde quiera que no estés!

Consejos para escribir un cuento inspirados en Julio Cortazar y Jorge Luís Borges

2011-04-24T13:16:00.000-07:00

"Lo fantástico sucede en situaciones muy comunes y normales" - J. Cortazar.

INICIO CON TENSIÓN
AMBIENTE TRIVIAL Y COTIDIANO
RUPTURA DE LO COTIDIANO
ADJETIVOS SENCILLOS PARA TODA ÉPOCA
MISTERIOSO
EN MOVIMIENTO
NO OLVIDAR LA CONDICIÓN HUMANA
ESCRIBIR COMO VÓMITO PARA LUEGO SUPRIMIR, JAMÁS AL REVÉS
USAR UN SOLO ADJETIVO O POCOS PARA DAR PERSONALIDAD. "Ella era modesta, su espíritu era azul"
PARTICIPAR EN EL CUENTO, SER NARRADOR TESTIGO.
RELATAR PROYECCIONES DEL/A AUTOR/A
EXORCISAR CRIATURAS A MODO DE RECHAZO
ROMPER LAS LEYES DE LO REAL (EXCEPCIONES)

La piedra de las memorias

2011-04-24T12:16:00.001-07:00

La siguiente información fue encontrada cuando una de las excavadoras intentó abrir el paso y reconstruir los caminos, el escrito era un cúmulo de hojas de libreta de viajero envueltas en rollo en una bolsa de plástico, éstas se encontraban al resguardo de una de esas enormes piedras que habían obstruido los caminos.

"Mi nombre es Irene Santacruz, y no puedo comprender lo que aquí está teniendo lugar; estoy segura que las próximas horas van a ser muy largas, así que trataré de narrar lo que hasta este punto ha sucedido.

I
Amanecía ya y se notaba que los viajeros sentían cierta incomodidad, pude pensar que tanto ellos como yo creíamos que algo no andaba bien; no obstante se les escuchaba decir que ese cambio brusco de percepción era un simple mareo.

Ese viaje era tan cotidiano que pocas veces acostumbraba a echar un vistazo al paisaje; mi trabajo me exigía recorrerlo casi cada fin de semana, lo cual me parecía tan repetitivo, aburrido, que hasta me sabía la cantidad de cruces que adornaban tétricamente el camino (muchísimos accidentes habían ocurrido y seguían sucediendo en esa carretera); podía distinguir el kilómetro en el que íbamos a partir de las formas de las colosales piedras; sin embargo, algo me decía que hoy el espectáculo sería distinto.

Un grupo de viajeros veníamos subiendo el sinuoso camino llamado burlonamente ´el espinazo del diablo´, cuando nos percatamos de que nada estaba en su lugar, el paisaje había cambiado y se encontraba perdido en lo que anteriormente parecía un laberinto estructurado.

Cuando íbamos subiendo, un par de piedras enormes tomaron lugar en medio de la carretera, el viento soplaba interminable, era una sensación incómoda que incluso parecía querer deirnos algo; al principio el conductor no le dio importancia y creyó que era una azarosa coincidencia, empero al seguir avanzando volvió a suceder y tuvo que maniobrar para no caer por aquel abismo que prometía ser una muerte por demás escandalosa, esa enorme montaña de piedra convergía al fondo en un extraño recoveco de un mar en furia.

Cientos de científicos alrededor del mundo habían estudiado el lugar como una excepción a todas las formaciones naturales del planeta, sin dar alguna explicación coherente al extraño fenómeno, nadie se explicaba que una montaña que medía aproximadamente 3, 200 metros de altitud, tuviera enormes piedras que hacían las veces de cerco natural, en donde en algunas partes del año se colaban los restos de un mar aguerrido y lo puntiagudo de sus formas hacían que pareciese una explosión cada que el agua retornaba; naturalmente toda la flora o fauna que pudiera existir desaparecía al chocar con esas punzantes piedras, pues el mar literalmente se daba de golpes con la sinuosidad castrante del suelo accidentado.

Hacía tiempo ya que había estudiado la universidad y recuerdo muy bien que de entre las investigaciones que mis colegas y yo habíamos realizado estudiando el área, pudimos encontrar notables hallazgos, dado que al tope de esa montaña de piedra había restos de coral, de sargassum y de liquen gomosso, vestigios que databan de hace millones de años. Lo cual implicaba que el mar estuvo ahí, en todo su esplendor, en otros tiempos. Ese fenómeno se presentaba los últimos dos meses de cada invierno, y cuando asomaba la primavera un cementerio de animales marinos asolaba la región, el olor era putrefacto y el paisaje asemejaba la desolación; a veces me preguntaba a qué Demiurgo burlón se le habría ocurrido fraguar este bárbaro final.

Lo narro de esta manera porque uno de mis miedos se vio materializado el día de hoy; anoche había tenido un sueño algo extraño, vivía en un valle al sur de la metrópoli, e iba subiendo una montaña llamada extrañamente "La Rumorosa", pues se decía que en las noches de vientos, aquél lugar cantaba murmullando ciertas frases ininteligibles al oído humano; en ese momento nevaba y mientras iba conduciendo la carretera se congeló, el auto derrapó en el hielo y al fondo de ese gran abismo había mar, la máquina que conducía pareció tener el peso de una pluma y salió volando hacia ese horrendo lugar de muerte, alcancé a salirme y a tomar con fuerza uno de esos riscos de hielo, quedando suspendida y horrorizada; eso es todo lo que recuerdo y siento horror profundo porque esa sensación de un viento que algo quiere decirme la siento en este preciso instante.

No sé nadar, lo profundo del mar siempre ha sido una constante de terror para mi vida, prefiero evitar a toda costa estar cerca, alguna vez estuve a punto de ahogarme y en lugar de hacer algo contra ello me dejé hundir, no sé qué fuerza misteriosa ejerce sobre mi que no le opongo resistencia; en otra ocasión viajé cuatro horas mar adentro para contemplar a las ballenas, pero el malestar no se hizo esperar, mareo constante, vómito y una debilidad que casi me cuesta la vida, realmente fue una de las peores experiencias, pues vomitaba al grado de sentir que me asfixiaba. En ese momento sólo pensaba en una cosa, morir sería más placentero, ese total de ocho horas viviendo un suplicio me hizo desarrollar una extraña fijación con el océano, pues era una constante en mis sueños.

II
Han pasado ya diez horas, hemos querido avanzar poco a poco pero las piedras se encuentran por todos lados, hemos removido algunas con ayuda de todos y avanzado a vuelta de rueda, casi sucede lo que en mi sueño y siento vértigo de sólo pensarlo; me encuentro mal, mareada y desorientada así como muchos de mis compañeros; quisiera saber qué está pasando, !otra piedra!, ahora sí el camino parece haber sido bloqueado, creo que saldré un momento.

III
El viento no había dejado de soplar, lo peor es que esos sonidos chocaban con las abismales piedras rebotando y construyendo ecos que me resultaban escalofriantes. No sé por qué razón pero esos sonidos me parecían conocidos, había tenido algunos estudios en filología y la lengua muerta del latín arcáico era mi especialidad. Siempre llevaba conmigo la grabadora de mano por si se ofrecía, se me ocurrió grabar aquellos rumores, y lo que a continuación describo puede resultar inaudito, pero la reproducción de esos sonidos y lo que escribo es fiel transcripción.

´Itzuka yukuo no mahou no torica´, es esto lo que a mis oídos parecía una mera suposición, extrañamente parecido a la fonética celta, la cual tiene un significado aproximado a una de las lenguas indoeuropeas, en específico al latín arcáico que data del siglo XVIII a.C., y haciendo una comparación de fonemas y significados pude concluir que ese musitar del viento era algo así como "Alea iacta est, bellum omnium contra omnes, hoc voluerunt", "La suerte está echada, guerra entre todos, contra todos, ellos lo quisieron".

El camión avanza...

Entonces pude constatar algo, la lógica me decía que (de manera extraña a toda ciencia humana) quienes emitían esos sonidos bizarros eran las piedras, !estaban vivas! y en su conjunto guardaban los ecos secretos de una civilización altamente inteligente y perceptiva que vivió antes de que la especie humana evolucionara, quienes habían sido capaz de vivir bajo el mar, y que de alguna suerte de superstición nos dejaba un mensaje que debía ser transmitido a la humanidad a la que pertenezco, una especie que no se ha dejado de matar entre sí, con una historia que bien pudiese identificarse con el nombre de !Barbarie!; quizá sea ese el murmullo del cataclismo que nos espera, finalmente...´la suerte está echada´."

Sus restos fueron encontrados ccuando la marea bajó, después de que la carretera se congeló, una piedra obstruyó su camino y el camión en el que viajaba se fue al voladero, no hubo sobrevivientes.

Stairway to heaven

2011-04-20T23:15:00.000-07:00

Después de la tragedia que significó la vida, una especie de paz y grandeza inquebrantable.

Un pobre humano de mirada perdida va caminando mientras el follaje le canta más fuerte su soledad; cabizbajo, disminuido, cavilando sobre la decadencia que va emitiendo en cada suspiro.

Asoma al futuro y extenuado observa una fuente inagotable de maleza y pesar.

Abatido, ha buscado respuestas y hoy yace cansado, !infeliz! no sabe que es poco el tiempo y es el tiempo el que le mortifica, le cala, le estruja y le funde con la corriente imparable del porvenir.

Aún con su mugre, su hambre y sus dos pesos sigue pensando en vislumbrar la gloria, y con los pies enlodados hace una pausa y se sienta junto a aquél árbol, no se sabe de dónde toma fuerza y todavía tiene el aliento para pararse pomposo sobre sus pies lacerados, le hace una reverencia al padre árbol y le brinda un cántico en donde presume un hálito de esperanza.

Himnos de dolor emanan de su danza, danza entrecortada, fé rasgada que se mantiene firme y en calma porque sabe que la tragedia ha de llegar.

De repente se derrama en un grito y todas las emociones humanas son reunidas en un solo acorde.

Un alma en ascención, un espíritu de lucha que por siglos ha ido cargando un pesar y que en ese peregrinaje poquito a poco lo va soltando.

Una caricia cobija su sombra, agua fresca al arrebato de una lágrima, ... abandonarse a la certeza de lo que no se ve.

Indefenso, sigue modesto, continúa, mira hacia el frente, carga tu cruz y lleva el ritmo, podrás enfrentarte al tiempo y al destino.

Guerrero en busca de un descanso, !bébete las lágrimas del desasosiego y no pares!

Un lamento de angustia, luego se levanta y con sus manos rasposas va rompiendo ramas que le cierran el paso, arrancando a jirones el azar.

Va solo y está cansado.

Y a punto de rendirse, !un cúmulo de vitalidad lo colma y sucede!

Se precipita, emite un grito, llora, se desgarra, canta y se eleva, va dejando caer pedazos de historia, retazos de glorias, trozos de pesares, cachitos de añoranza, cajitas de placeres, nubes de ilusiones, tardes de café, noches de frío, amores, dolores, sinsabores... y se va esfumando en ese cielo, emanando esencias al cosmos.

Y ahora es solo una huella, una emoción, un ser más allá del desnudo,

ligero, cual ave, que dice adiós de la forma más bella....

con un acorde espiritual en La menor

y en un silencio jubiloso e inefable...

se apaga.

Holograma

2011-04-19T19:25:00.001-07:00

Un lugar que reconoce yace desierto, grita las voces de recuerdos de otras eras y nadie responde.

Un lugar que camina y sólo observa pequeños fragmentos; y un racimo de tiempo se desarma, se desgaja.

Un lugar que atraviesa a contracorriente, gran pantalla de añoranzas.

Un lugar que le da la espalda, que ha cambiado, que ha crecido y ya no es.

2011-04-13T22:11:00.001-07:00

A veces desearía no ser cuerpo... ¿no existe un intermedio en el teatro de la vida?

Las cosas

2011-04-09T23:00:00.000-07:00

Me gustan las segunditas, siempre me he deleitado en lo viejo, en aquellos objetos cargados de cierta energía humana, ajena a mi pero que creo y trato de entender.

Muchas veces he soñado que estoy en segunditas enormes, en donde todos los objetos se encuentran clasificados y puedo encontrarme con esas pequeñas grandes conexiones con otros seres humanos, quizá ya muertos, quizá en una tumba olvidados.

Últimamente ir a una segundita me causa cierta congoja, me pone triste y merma mi espíritu, pues cada cosa representa un tiempo de gloria, una necesidad, un deseo cumplido, una llama que ahora yace apagada, una moda que representó alguna vez una ilusión, pero que ahora ha caído en desuso y yace abandonada, cubierta por el polvo del olvido, esperando ser adoptada por quién sabe quién.

Qué secretos custodian esos viejos teléfonos, qué pláticas atesoran esas salas antiguas, qué amores abrazan esos edredones, esos lechos, esas ropas viejas qué calor humano guardan, quién vistió esos guantes de seda, qué ilusión acarició ese viejo vestido de novia de botoncillos a la espalda, qué cartas se escribieron en ese diario, qué caminos recorrieron esas zapatos rotos y cansados, quién osa donar o vender un álbum de fotos, un video de familia, un casette en donde las voces de unos niños cantan alegres, pues hasta la familia se desgaja, hasta esos lazos son efímeros, pasajeros, humo en el tiempo.

Es preocupación, es nostalgia, son retazos de ti, de ella, de él, juntos, en el polvo, en la nada, en el doliente olvido.

Es abandono, es barbarie, es arrancarse la historia a jirones, pero es esta la vida, un tiempo que se nos va derritiendo, un tiempo líquido inatrapable, un bendito olvido que nos hace sentir más ligeros.

Volteo atrás y me pregunto dónde quedó mi cajita de música, dónde mi peluche de olor a fresa, dónde mis perlas, mis juguetes...mis cartas ¿en qué momento el tiempo me los fue pidiendo?... ¿en qué instante el juez del tiempo me pidió rendir cuentas y juzgó y embargó mi historia?

Fhezxhoungc

2011-04-09T22:01:00.000-07:00

En ese momento ella vio una luz enceguecedora que le hizo desfallecer. Se encontraba en un bosque porque había ido a estudiar unos pinos milenarios de una especie antes desconocida. Cuando volvió en sí estaba acostada en un campo abierto con los ojos al cielo y su mirada parecía no ser la misma, se hallaba confundida pero tranquila, queriendo saber qué lugar era ese.

Un hambre atroz la obligó a probar la única de las provisiones que llevaba consigo, una especie de dulce en forma de paleta que le había obsequiado un indígena de la tribu de nombre Kuazúlu, su primer instinto fue engullirla cuando la instrucción de aquel Kwazulita era lamerla poquito a poco.

Ese dulce le hizo alucinar y cuando menos lo esperaba se hizo conciente de que había caminado por varias horas perdiéndose del resto de sus compañeros e insertándose en las entrañas de aquel bosque misterioso; el camino que había tomado la condujo a un plano que la conciencia de ninguna deidad pudiesen identificar como creación.

El espacio era tan gélido como un refrigerador, por un momento se observó a si misma dando vueltas desenfrenadas queriendo correr a la salida, pero no había tal. Ese enigmático paraje parecía una dimensión extraña en donde el tiempo y el espacio no existían. Cansada se dejó vencer y se recostó sobre ese recinto anacrónico, al momento pudo distinguir una artilugio que parecía ser un avión, pero con una tercera ala en la parte posterior que a lo lejos asimilaba un insecto similar al "caballito del diablo".

El cielo era de un azul brillante y parecía que las nubes se escondían temerosas de opacar tal majestuosidad; un pequeño ser flotaba a pesar de no tener alas y aún así se encontraba surcando los aires frente a ella. Se dio cuenta de que ese no-lugar en el cual sus sentidos confusos la atormentaban estaba cubierto de agua, pero aún bajo esa condición ella podía respirar. De repente un vómito de agua pestilene brotó de su boca, abrió bien los ojos y sus amigos la rodeaban queriendo reanimarla.

Volvió en sí maldiciendo y profiriendo un nombre extraño nunca antes escuchado en nuestra cultura; la fonética era casi improferible, parecía decir "fhezxhoungc", mientras sus compañeros la miraban intrigados.

Después de unos días de haber vivido aquella rara aventura tuvo una epifanía y narró a sus camaradas que podía recordar la experiencia más hermosa; se había enamorado de un ser de una fortaleza increíble que se hacía llamar "fhezxhoungc". Todo esto lo vivió en un par de segundos del tiempo humano al momento de caer en un lago y quedar inconciente.

Su ser había viajado a una dimensión acorporal y anacrónica en donde se podía prescindir del tiempo y del espacio. En sus recuerdos se había abierto un portal que jamás se cerraría...Nadie le creyó, "fhezxhoungc" musitó despacio... y una risita de complicidad invadió su espíritu.

Entre la piedad y el terror

2011-04-02T23:17:00.000-07:00

"No me acostumbro a vivir" decía Sabines.

Hoy en especial todo esto me pareció un asco, con ganas de vomitar el alma o aquel soplo que me da la vida. Y vi la miseria, y me dolió, y me sentí parte de esa mierda.

Mis mocos me entristecían, ¿pues qué puedo hacer yo con los mocos, las lágrimas, una servilleta húmeda y una queja? nada más que ser patética, nefasta, una ciega más de esta realidad doliente.

La cotidianidad nos entretiene, el trabajo que es tan bello me pinta el lado enternecedor de esta especie, un cúmulo de pequeños grandes humanos que a diario me enseñan a no sucumbir, a enfrentar ese reloj de 7 am que me cala y me empuja a salir de ese sueño taciturno y emocionante que es la noche, y me insta a gritos a vivir, a hacer algo con este tiempo que no es nada, tiempo que citando de nuevo a Sabines "sea quizá el verdadero sueño".

No somos una novela, no somos una ficción, no somos fantasía; somos dolor, somos sangre en las calles, somos cuerpos en bolsas negras de plástico, descabezados, una raza humana desnuda y tan pequeña que al final todos somos un pedazo de materia putrefacta carcomida por gusanos, rodeada de tierra en un abrazo eterno.

Interesante que toda nuetra arrogancia se disipe en aquella oscuridad muda de la muerte, que toda aquella pedantería del arte, de las joyas, de los proyectos, de los nuevos modelos, de los gobiernos de mierda... se la lleve la chingada de una manera tan bella. Aún después de todo la tierra nos abraza.

Camposanto, no me retengas, quiero volar con cada partícula de alma-ceniza por los mares radioactivos y los vientos efecto polucionado que hemos creado; quiero derramarme en ti y perderme en aguas profundas, quiero sentir el frío o el fuego.

Cuán absurdo todo esto, cada vez se revela más el sinsentido, y me desinstitucionalizo más de mis zapatos... y quiero correr descalza.

Aristóteles definió la catarsis como un estado en que el espectador podía identificarse y sentir la piedad y el terror purificando su alma de las pasiones.

Hoy me siento fluir, pero mis fluidos son lodo, mierda, amasijos de aguas negras con fétidos olores y negros pensamientos.

Este mundo es un desastre, y me incluyo, hemos vivido engañados totalmente por la tele o anuncios universalisantes que desmienten lo pútrido de todo; me ha tocado vivir en un país de periferia, me ha tocado vivir en una América hambrienta y carente de pan.

Alguien seguro reclamará esperanza, me dirá que todo esto que escribo son puras patrañas... pues ¿dónde está la praxis?, y yo le diré que tiene razón... nunca como hoy me había sentido tan impedida de todo, pero quiero quejarme, este es mi blog y mi catarsis de piedad y horror.

Errante

2011-04-02T00:48:00.000-07:00

Paso a pasito anda por el mundo;
entre sombras nocturnas cocinando olores;
paso a pasito danzando sin rumbo,
entre bohemia y arrabal saboreando dolores.

Va dejando pedazos de vida, huella del tiempo,
desgarrando trozos de su esencia;
va desnuda y ligera, alma al viento,
rompiendo el lastre de su existencia.

Pies de yunke, pies de pluma,
le arrojan y le angustian;
pies de niña, pies de puma,
le desafían y le aventuran.

El dulce caminar comienza,
el doliente caminar desgarra,
el amante caminar abraza,
el tiempo caminar abrevia,
el infante caminar brinca,
el amigo caminar enseña,
el osado caminar convoca.

Mano de madre dónde estás,
consejo de padre lejano eco,
caricia truncada,
beso hueco,
nada.

!Caminante ríe, llora y descansa!,
pues los pasos no regresan
y el camino es largo,
y a veces es amargo,
y a veces...,
a veces cansa.

Caminante huella has dejado,
entre olores asfixiantes de exterminio,
entre el polvo fétido y caliente,
de las venas de una América doliente,
entre el luto de un pueblo olvidado,
Caminante huella has dejado.

Caminar es el camino,
el camino es peregrino,
peregrino errante,
el errar es tu destino.

Nómada itinerante !no dejes de buscar!,
ese es tu arte...
bohemio vagabundo !no dejes de cantar!,
ese es tu arte...
condición de migrante !no dejes de luchar!,
ese es tu arte...
niño inocente !no dejes de jugar!,
ese es tu arte...
payaso de kiosco !no dejes de reír!,
ese es tu arte...
gitano taciturno !no dejes de danzar!,
ese es tu arte...
pies de revolucionario !no dejes de emancipar!,
ese es tu arte...

Emprended el vuelo,
viajad ligero,
¿lo veis?... caminante,
esta vida es mejor sin lastre.

Las piedras guardan historias.

2011-03-26T19:20:00.001-07:00

La seriedad del mundo se desmiente a través de la danza y la risa.

2011-03-26T19:19:00.001-07:00

Curioso que todos tengan una nariz, unos labios, una historia.

1963

2011-03-26T19:09:00.000-07:00

Cada año de la historia es un baúl de recuerdos, un tatuaje del tiempo, una fotografía del cosmos... irrevocable.

Cada año de la historia es una enciclopedia que jamás podrá ser cambiada y que nos ofrece un álbum de sensaciones, de sentires, de emociones ... que nos eriza el alma.

Gusano infecto

2011-03-20T15:16:00.000-07:00

A diario despido de tarde a los efímeros colores,
a diario río y lloro para no olvidar sentir,
a diario digo adiós a este mar de sabores,
a diario camino un poco queriendo olvidar morir.

Luz de luna eclipsada en los suburbios.
Danza enardecida al son de viento ahogado.
Carnaval que marcha en un rito callado.
Rayo de sol inadvertido en la metrópoli.

La muerte es morir,
morir de muerte,
de muerte morir,
morir es la muerte.

Es morir de pena cuando la vida duele,
duele en su pronto mutismo, duele en el breve tiempo;
duele en la mano que lentamente acaricia la despedida
y en el abismo de aquellos ojos que alguna vez fueron vida.

La vida es morir,
morir de vida,
de vida morir,
la vida es la muerte.

Gusanos eternos, decía un poeta,
gusanos trascendentes,
gusanos infectos,
eso es la muerte.

¿Qué colores pinta el cielo?
¿cuál el encabezado del periódico?
¿qué cantan las aves?
¿cuál es la fecha?,
¿qué gritan las montañas?
¿cuándo es la próxima ofensiva?
¿a qué suena el canto de la cigarra?
¿cuándo el inminente genocidio?
¿qué reza sublime la flor?
¿de qué estamos hechos?
¿cómo es el cómo?
¿cuándo el cuando?

¡Amada vida y amada muerte!
agua y sed,
niño y viejo,
sol y sombra,
gente y soledad,
danza y ensueño,
carcajada y llanto,
acorde y silencio.

¡Amada vida!
eres agua y niño y sol y gente
y danza y carcajada y acorde.

¡Amada muerte!
Eres sed y viejo y sombra y soledad
y ensueño y llanto y silencio.

¡Eros y tánatos!
la risa de un niño que jamás nació,
la chispa divina que nunca encendió,
albor de madrugada, 4: 22 am y el último aliento.

Aquél eterno amor de dos desconocidos
que chocan sus miradas perdiéndose entre ríos.

En los suburbios, luz de luna eclipsada.
Al son de ahogados vientos, danza enardecida.
En un rito de silencio, carnaval que marcha.
En la metrópoli, centella de sol inadvertida.

La muerte toma el té con la vida,
mientras charlan nimiedades,
la vida invita a bailar a la muerte
mientras azaroso, sobre la tierra
cae lento el tintineo de una moneda.

La sublime vida, la fina muerte;
La noble vida, la gélida muerte;
La tórrida vida, la burlona muerte;
La tropical vida, la distraída muerte;
La sorpresiva vida, la frugal muerte;
La constante vida, la eterna muerte;
La gloriosa vida, la doliente muerte;
La cálida vida, la altísima muerte.

De hedor glacial, de calor cruel,
de ruido silencioso, de eco blando.
esa es la muerte, esa es la vida
¡abrázalas siempre!

A diario es el ritual hacia ese eterno dormir.

Nota: inspirado en "Venenos para descansar" y "Morgue #1" de José Vicente Anaya. : )

HAIKÚ

2011-03-16T19:20:00.000-07:00

JAMÁS

Cansada de no ser,
invisible del cosmos;
enigma del no.

TIEMPO

Pintado de abismos,
puntillizo;
Heráclito, negro cinismo.

ARENA

Pequeños diamantes,
destellos;
amarillo horizonte.

CACTUS

Gigante verde,
milenario;
del valle guardián.

AGUA

Capullitos de cristal,
enredadera de vida;
caricia musical.

DAVID

Alma de cuerdas,
antiguo;
frente serena.

INFANCIA

Azúcar y miel,
anhelos;
sueño de un carrusel.

CARCAJADA

Arte de sandía,
reventar;
estruendo de alegría.

En una sandía

2011-03-13T19:12:00.000-07:00

¿Por qué leer?, ¿por qué es más válido leer que escuchar o ver o tocar o saborear u oler?; la vida ofrece muchas experiencias que podemos interpretar, ¿por qué letras que contienen un sonido contribuyen a la cultura universal?

Qué tal si saboreando descubro el sentido de la vida.

Y si escuchando me dejo seducir en un acorde y comprendo el por qué cósmico.

Y si acariciando siento, encuentro y se manifiesta a través de una epifanía el más grande éxtasis.

Y si bebiendo un aroma puedo despertar en este transitorio y fugaz camino que a veces nos aliena y nos ahoga, nos hiere y nos perturba y nos abandona y nos cala y nos cuestiona.

Qué tal si en el tacto la filosofía se revela erótica, y en una danza de fuego responde al tiempo: !siempreeeee!, o si en un ritual el rumor de un viento sereno se funde enamorado con el golpetear de la lluvia apagando el fuego, y de entre las cenizas y el tintineo, el olor a tierra mojada y a madera crujiente una copla se entona risueña dando una simple respuesta: !Juegaaaa!

Qué tal si todo aquello que nos es oculto, esos resquicios, esas esquinas, esos recovecos que no vemos, esos enigmas que en lo cotidiano nos absorven, ese misterio insondable de ser, ese silencio que merodea nuestra cabeza cuando estamos solos, ese existencialismo de madrugada se resuelve en la mordida de una sandía, o en las huellas que van dejando los pies descalzos en una tarde de playa, o en la charla con un extraño, o en el incógnito placer que encierra el chocolate, o en la contemplación absorta de una flor, o en el cálido beso de un niño a su abuelo que le grita a la Tierra: !Amaaaaa!.

Qué tal si nos leemos...

Morir un poco

2011-03-12T18:50:00.000-08:00

De nuevo las voces infrahumanas merodeaban mis sentidos, musitaban algo en un lenguaje no conocido, susurraban a mi oído con la terrible lascivia burlona de siempre, y parecía que a cada susurro mi cuerpo se tensaba y mi boca era censurada.

No sé cómo de repente me encontré cayendo en una especie de limbo o infinito abismo, el lugar (si es que se le puede llamar así) era un espacio que mis ojos no alcanzaban a comprender, no había absolutamente nada, era oscuro pero aún así podía distinguir que no había nada ni hacia arriba, abajo, a lado izquierdo o derecho; literalmente me encontraba cayendo en un abismo porque comprendo muy bien la sensación de caer, pues tengo como referencia la gravedad de mi planeta, esa ley física que le da sentido y lógica a mi universo.

Era yo, era Miriam cayendo en una especie de no espacio y de no tiempo, porque no puedo recordar algún momento o lugar en el cuál mi caída haya dado inicio, únicamente caía y lo hacía con esa sensación humana de adrenalina, una adrenalina lascerante que me ahogaba y mareaba, como un castigo eterno del cual jamás podría escapar, !desesperante sentir que no hay nada de lo que te puedas agarrar, que no habrá jamás muerte, que mis ojos y esa terrible sensación de lo eterno jamás se apagarán! que caeré en un grito ahogado, en una dimensión en donde nadie existe, excepto yo y mi corporeidad, yo y mi pesada existencia que no se desbaratará ni un átomo hasta el fin de los tiempos.

De morir

2011-03-12T18:07:00.000-08:00

Cuando era pequeña me provocaba una inmensa tristeza toda la gente que moría, llegué a llorarle a las víctmas del Titanic, a Ritchie Valenz...; se me hacía inconcebible que las personas dejaran de existir, que sus nombres no fueran más pronunciados, que nuestras memorias se vaciaran de sus esencias hasta borrarse en lo infinito del olvido. Y le temía, no porque creyese en un más allá, sino por la tristísima idea de que los cuerpos de un ser que alguna vez rió y lloró se postrasen para siempre en una tumba solitaria, al calor del sol o al frío del invierno.

Cuando crecí decidí que si iba a morir entonces sería a mi manera, bajo una serie de requisitos que he dispuesto al momento de mi partida, estas resoluciones me han dado cierta paz, por lo menos el creer que mis seres queridos cumplirán mi última voluntad: no flores, no curas, no iglesias, no ataúd, no camposanto, sino cenizas, desierto y mar.

Últimamente algunos jóvenes me han hecho reflexionar sobre la eternidad y creo que me encanta estar viva y todo lo que implica ser un humano, y si fuera posible viviría milenios para que el tiempo no represente ningún obstáculo a mis deseos; no obstante como no conozco solución para nuestra condición humana efímera, quiero creer que la muerte nos libera, que es perfecta, que existe con una razón, quizá ser pura conciencia, aunque duela, aunque nos desnude y nos trague.

Muerte, !esperaré experimentarte con gratitud por todo esto que es tanto!

2011-03-09T17:29:00.000-08:00

Como si todo mi ser no tuviera un sostén, como si el suelo que me dejaba estar ya no se detuviera, derrumbándose pedazo a pedazo hasta dejarme desnuda. Me duele ser en sí, me desconozco, no me encuentro.

Jamás me había sentido tan vulnerable, con ganas de envolverme en un trapo y ahí quedarme. Jamás había desconocido el cuerpo en el que vivo, querer renuciar a él y volar muy lejos, jamás... Jamás había querido escupirme y ahí embarrarme, arrastrándome en el suelo, volviéndome basurita de viento para quizá disolverme perenne en la nada.

Sorprendente es cómo la vida nos lleva a tocar fondos tan extraños, inesperados, no buscados; sorprendente que vamos cuidando paso a paso y de repente una marejada de pensamientos nos aplastan, nos zambullen y destruyen. Qué fondo toco si no es mi propia identidad, una vacía, sin piso, sin estas letras que poco a poco la distancia las va alejando de entre sí M ............... i .................................r..............................i..........................a................................m..................................., qué fondo toco si no me hallo, si soy un fantasma dentro de un fantasma.

No quiero perderme, no quiero que la magia se desdibuje, no quiero esta tristeza, no quiero disolver ese brillo que unos ojos y una risa le daban a mis días.

Pequeña bailarina

2011-03-01T22:30:00.000-08:00

WOULD´T IT BE NICE, 2. STAIRWAY TO HEAVEN, 3. METROPOLIS, 4. A CHANGE IS GONNA COME, 5. MY FAVORITE THINGS, 6. THE STORY IN YOUR EYES, 7. 10 MINUTES TO DOWNTOWN, 8. LITTLE WING, 9. EPITAFIO, 10. WISH YOU WERE HERE, 11. HEAL THE WORLD, 12. IN MY LIFE, 13. CROSSROADS, 14. SHE, 15. GOLDEN SLUMBERS, 16. VOLVER, 17. SILENCE IS GOLDEN, 18. TINY DANCER, 19. OVER THE HILLS AND FAR AWAY, 20. TURN THE PAGE, 21. COLOUR MY WORLD, 22. LEARNING TO LIVE.

!No sería lindo verla bailar otra vez!, mi pequeña bailarina de diminutas alas, !cuánto desearía que estuvieses aquí!. Una de mis cosas favoritas de la vida era verle patinar y bailar a la vez, jugábamos carreritas y me retaba para alcanzarla, ahora ella ya no está, ha construido su escalera al cielo.

Recuerdo aquella noche, faltaban tan solo diez minutos para llegar al centro de la metrópoli cuando sucedió, un terrible accidente me la arrebató, ella murió entre mis brazos y pude ver la historia de su vida a través de esos ojos tan llenos de brillo que daban color a mi mundo, !sí que la extraño!

Hay un momento en la existencia en que nos vemos de frente a una encrucijada, no tengo nada que hacer aquí, he decidido tomar mi maleta, mis discos y emprender el vuelo. Sé que algún cambio vendrá, sé que la Tierra tiene hambre de alegría y necesita ser sanada; quizá algún día he de volver, mientras tanto me dedicaré a cultivar sueños de origami.

Es difícil aprender a vivir, hoy he dado vuelta a la página y busco mi camino sobre verdes colinas lejanas donde el silencio es oro.

Pequeña bailarina, me quedo con tu recuerdo y la esencia de ti, que incluso en el espectral camposanto el enigma alegre de tu ser hace menos hiriente los sepulcros, tu epitafio es un poema entre esa brisa tétrica de melancolía: “Aquí yace una mujer que le danzó a la vida, aquí yace una mujer libre”.

Naricitas

2011-02-26T00:45:00.000-08:00

Le vi aquella noche cubierto de color y de esperanza, con sus enormes zapatos que pateaban al mundo y esta realidad sombría. Le vi bajar bañado de luna al bar de aquel sótano mugroso que narices frecuentaba hace ya algunos ayeres en aquella frontera violenta. Le vi porque yo estaba ahí, esperándole.

Hacía ya varios años que le había conocido en ese mismo bar, pues todas las tardes solía visitar aquel refugio que entonces tanto significaba; recuerdo a detalle la primera vez que lo vi porque un mar de confusión arrasaba con esa vida mia.

Puedo verlo claramente, me encontraba fumando un cigarrillo en la mesa de la esquina y en uno de los momentos en que más negra y sola parecía la tarde entró él, majestuoso en su traje roído, con unos ojos tristes que se encubrían en esa siempre sonrisa que su maquillaje dibujaba, y cada uno de sus pasos abría a dulces puntapiés ese castillo de espeso humo y miseria mientras paseaba en su triciclo rojo rayándole la madre al mundo con una voz aguardientosa que inequivocamente era cosquilla para el alma; esa noche le conocí y lo recuerdo muy bien porque mi vida jamás volvió a ser igual. Ese sótano era el punto de encuentro y a pesar del arsenal de bienaventura que representaba para mi en esos días, pude notar que sus ojos ocultaban algo.

Nos hicimos grandes amigos y juntos recorríamos la ciudad, nuestras copas tintineaban y decían !salud!, nuestros pies caminaban los parques y los kioskos mientras él hacía reír a los niños. Una noche de octubre fui al sótano a buscarle y no lo encontré, al día siguiente también lo hice, fui todos los días durante meses y no le volví a ver; de repente Naricitas se desvaneció en el aire y de mi vida por siempre sin saber la razón.

Cientos de tardes han pasado desde la última vez que le vi, ya soy vieja, el tiempo transcurrido me ha quitado las ganas de vivir y los recuerdos de aquél payaso vuelven a mi como tormento de fuego; ayer decidí volver a ese bar para respirar el mismo olor a pino con tabaco que usualmente perfumaba la escena; he preguntado por él y me han dicho que rumores han llegado de que es ahora un payaso viejo y deprimido consumido por la soledad y el alcohol, dicen que la única que le acompaña es una perra, quien reluciente en su sarna, babosa y leal compañera le acompaña, su nombre es Gretel.

Nunca sabré si lo que han dicho han sido rumores; pues nadie en estos veintidos largos años ha tenido noticia de él.

He llegado a la barra y veo que han cambiado de dueño, un joven se acerca a mi y me entrega una carta que parece muy vieja, me dice que el antiguo dueño le ordenó que eventualmente yo volvería y que estuviera atento a una mujer de peluca rosa, con una naricita de payaso. Me entrega la carta, la leo, muero de dolor y tomo un trago.

!Pobre Narices!, quién diría que terminaría muriendo de forma tan trágica…; sabía que sus ojos ocultaban algo, él se tiró de aquél puente.

Lo único que decía ese papel amarillento era:

"Perdóname M., nunca aprendí a vivir..."

Y en aquél bar todavía se escucha su risa y esas dulces mentadas de madre que adornaban mis días, pero Narices se ha ido, disolviéndose en el humo de su cannabis…para siempre.

Y yo... yo con él.

Someone is watching

2011-02-21T16:58:00.000-08:00

Ella se durmió en posición fetal a las 12:04 am, lo supo porque a esa hora programó su alarma, era mucho el frío que se colaba por todos lados; Elena gustaba de dejar las puertas abiertas y una luz encendida en el pasillo por aquello de los aparecidos. Siempre fue una chica llena de inseguridades y miedos de los más absurdos, aunque no se podía negar que disfrutaba del horror en las letras, algunas veces se le pudo observar absorta leyendo a Lovecraft, no sin manifestar largas pesadillas por la noche.

Le temía ante todo al hecho de ser observada, pues con frecuencia soñaba extraños rostros humanos que según ella contaba, se los topaba dispersos en la calle y también la miraban con esos ojos tiesos y repugnantes que claramente podía distinguir de entre aquellos engendros que la acechaban burlonamente..., a la menor provocación cualquier objeto que estuviera fuera de lugar provocaba en ella un frío extremo y el terror de pensar que había una conspiración entre esos misteriosos y desequilibrados rostros que secretamente la observaban con lascivia y que -según notas de su diario-urdían un plan para matarla.

A las 12:05 am comenzó a escuchar ligeros sonidos que subían y bajaban de tono, parecían ser carcajadas, pero no de un timbre de voz humano burlón o sarcástico como es normal...; sino de un tono escalofriante que los recursos de la descripción no alcanzarían a esbozar, un ambiente pesado comenzó a descender y poco a poco fue sintiendo cómo un peso la ahogaba; ese peso fue el que no le permitió moverse, y sus manos entrelazadas dibujaban una súplica para quien la viera en esa posición; Elena estaba conciente de las voces, las miradas, seres que su intelecto no podía descifrar, se acercaban lentamente mientras en su desesperación inmóvil nada podía hacer. En su pesadilla quiso mover por lo menos un dedo de manera frenética, pero por más fuerza que su cuerpo invertía, nada pasaba.

No se rindió y se mantuvo luchando contra la sardónica carcajada que le lasceraba el espíritu; a las horas escuchó la puerta principal abrirse y con ella entró la esperanza, luego unos pasos que apresurados subían la enorme escalinata que conducía a su habitación, después escuchó que alguien corría torpemente por el largo pasillo, se escuchaba cerca, ahora el recalcitrante rechinar perenne de la puerta de la alcoba, mientras el reloj marcaba las 3: 19 am.

Ahora son las 3:20, alguien llega, se acerca, la busca en su lecho, no la encuentra, da la vuelta y por un instinto extraño se asoma por debajo, horrorizado da un paso atrás tropezándose con el buró, una lámpara cae y el sonido chillante del vidrio hiela la escena mientras él emite un grito seco que aterradoramente pone fin a la pesadilla.

Ella se encontraba bajo la cama en la misma posición fetal que al momento de dormir, tiesa, dura, catatónica, con una expresión en el rostro narrando una historia que jamás nadie entendería, una lágrima emanaba de sus ojos. Elena estaba muerta.

Vórtice

2011-02-20T13:57:00.000-08:00

La anarquía de la tierra se aparece otra vez...y la sorpresa nos sorprende.

Un dejo de vulnerabilidad abraza a nuestra ciudad y la siempre latente posibilidad de que todo acabe, resulta agradable sentirse especial, con la ligera sospecha oscilante de que o no pasará nada o quizá todo se lo lleve un vórtice.

Que dance rebelde la firmeza de nuestras ideas y se sacuda nuestro suelo epistemológico nos invita a pensar que cualquier cosa puede suceder, quizá la clausura de la gravedad está próxima o un corrimiento al azul ocurra en una velocidad imperceptible al ojo humano y el universo se contraiga al momento en que todo organismo vivo guarde un silencio inexplicable y la materia deje de moverse debido a la eminente clausura de la gravedad.

Es intrigante que haya un quiebre en lo cotidiano, una señal que nos recuerde nuestra condición efímera y nos haga repensarnos como mamíferos erguidos y como seres espirituales.

Emocionante no saber que esperar de nuestros días.

Pero el viajero que huye tarde o temprano detiene su andar...

2011-02-12T22:16:00.000-08:00

Sí, quizá un invento del ser humano en el siglo XVI, tal vez un pretexto para consumir peluches y chocolates el "Día del amor", una serie de sustancias segregadas para copular, una idea que alimenta los días y embadurna de magia lo cotidiano del ser, una danza de dos al amanecer, una pauta para pensarse como humano y no sucumbir a la frialdad de esta selva de concreto, una ideología que nos lleva a cometer locuras que le dan sentido a esta extraña condición de estar vivos, un absurdo pensamiento que nos hace vibrar.

El amor definitivamente no son palabras, no son cartas de amor ni chocolates, no son flores, no son listones de colores ni son ideales por los que mueres (quizá eso es puramente necedad y orgullo), pero tampoco es el deseo, que principalmente tiene como base el egoísmo; no es la felicidad, sentimiento de bienestar y placer de los sentidos, pues nos hace feliz una copa de vino, un buen café, un tango de Gardel...

Y si no son palabras, ¿acaso es demostrar?, ¿qué queremos demostrar?, consideración, respeto, empatía, escuchar, acompañar, sacrificar, dar, ceder para ser con la persona amada. Somos un ente tangible, de carne y hueso con cinco sentidos y una razón muy limitada que mayormente admite lo que es a través de la demostración; si fuésemos espíritu entonces no tendría importancia demostrarlo.

Pero, ¿para qué demostrarlo?, ¿qué será simplemente amar y ya?, acaso un ideal atrapado en el fondo de un cerebro, unos sentires que no tienen recipiente para vomitarse y que ensimismados mueren en cautiverio.

El amor es dolor, es abatirse, es lágrima, es apego, es una necesidad que bien vale la pena inventarse, es plantar una raíz en un otro diferente de mi, es no viajar en este tren solos, con un alma silenciada, abatida por decir, por susurrarle a las horas, por tratar de escapar un rato de esta condición humana solitaria, es definitivamente compartir.

Enamorarse es sencillo, pero aprender a amar es donde radica el misterio, seamos o no correspondidos comprender este arte es una de las cosas más difíciles y deliciosas que hay, quién sabe qué sea el amor, pero me quedo con que a veces el amor propio rebasa cualquier intento por amar y no ama quien no se da.

Un pensamiento más pragmático quizá considere que el amor nos vuelve débiles, pero siendo la existencia tan corta para qué necesitamos el orgullo y el poder, si tenemos el amor, con ambos sientes y esta vida se trata de sentir, empero los primeros únicamente engrandecen el amor propio mientras el segundo alcanza para repartir a manos llenas, con una mirada, una palmada, un par de oídos, un consejo, un apretón de manos, un abrazo quebrahuesos, una palabra de aliento, un beso, una sonrisa, un brillo en los ojos que es capaz de deslumbrar lo oscuro y perverso de este mundo.

El amor es en definitiva el invento más hermoso que el ser humano fue capaz de crear, lo más inteligente que ha hecho, inspiración de grandes historias e ideales, la fuerza suficiente para organizar sociedades más justas y convivir en armonía, la humildad para aceptar a todas las criaturas en su total diferencia, el ánimo para cantarle al tiempo que se nos da, agradeciendo esta fuerza vital que nos invita a seguir y apreciar los días en su completud !porque son gratis y son un regalo que azarosamente nos ha tocado a bien experimentar!

El amor es algo que deseo aprender, una utopía que quisiera fuese la lámpara que alumbre mi camino, un maestro de vida, una filosofía que no necesita ser demostrada para que funcione, porque nosotros lo hemos creado y así también podemos destruirlo.

El amor es una elección.

!Ashhh!

2011-02-12T22:10:00.000-08:00

¿Por qué será que los artistas deciden pasarle el micrófono al público justo en la canción que deseábamos escuchar de su viva voz?, ¿será que lo planean con malicia y mórbidamente se burlan de los onehitwonderos que vamos exclusivamente a escuchar ese éxito para cantar hasta llorar?, ¿me pregunto qué se ganan con echarnos a perder su propio concierto?

Plátano con pelo

2011-02-08T22:29:00.000-08:00

No quiero imaginar el día en que al pelar un plátano encuentre un cabello humano al dar la primer mordida; un sobresalto burlón acaricia mi paz mental cada que realizo tal ritual.

Y no quiero porque quizá ese sea el presagio para la hecatombe, la señal que nos avise la cercanía del armagedón, el momento en que tenga que tomar mi maleta, las llaves del auto y huir.

Vivo con el desasosiego de saber que cuando esa aberración suceda será la debacle, la marca de Caín que la raza humana tatuará en su frente por siempre y avergonzados por haber profanado un lugar sagrado, nuestra pachamama, nos lanzaremos en aglomeraciones nefastas cual Lemming por los riscos hasta pintar de escarlata los mares.

Cuando eso pase espero estar preparada para enfrentar el ocaso, tener un espíritu guerrero y no sucumbir ante el extravío decadente de mi raza, cuando suceda quiero presenciar por última vez el 11:11, una lluvia torrencial, bailar al ritmo de los truenos, gritar muy fuerte, beber una cerveza y estar sentada en mi silla mecedora tomada fuertemente de la mano de mi amigo y compañero, resistir juntos la carnicería que por grandes necedades nosotros mismos habremos provocado.

Para ese entonces ya se ha de haber vivido en carne propia la transmutación de todos los valores, el imperio yanqui será el basurero de chatarra electrónica del mundo e India ostentará el poderío global; en México reinará la anarquía y únicamente sobrevivirá quien haya aprendido a no depender del consumo.

Un periodo sombrío se avecina, ya puedo oler las cenizas, el cielo se ha tornado rojo, la carnicería humana es un indicio, una estela de radiación nubla mi visión...

Ahhhhhhh, por qué está tan oscuro, !ahh! mi piel arde, !de dónde sale toda esta ceniza!, !ahhh! ¿alguiennnnnnnnnnnnnnnnnnnn?, !ayuda!.

La hecatombre ya ha sido...

Queda estipulado...

2011-01-25T23:45:00.001-08:00

A veces solemos ser muy supersticiosos, creemos que hablar de la muerte trae mala suerte o acelera el proceso; no obstante considero apropiado que mi voluntad se cumpla a cabalidad al momento de dar ese paso. Esta vez me importa menos que mis peticiones parezcan excéntricas o ególatras, creo menester expresarlas para poder vivir con paz mental.

- Si algún día la vida me pone frente a una enfermedad que me lleve a estar en condiciones vegetativas, familiar a mi cargo... no lo dudes, desconéctame si al cabo de seis meses no respondo. Si piensas que estoy consciente y todavía quiero vivir, quizá si me miras fíjamente te darás cuenta que mi condición es una farsa, haré el esfuerzo de guiñarte el ojo y me desconectarás.

- Cuando muera, si mi cuerpo está sano declaro que todo lo que sea donable ha de ser donado.

- Quiero que mi velorio sea una fiesta y que abra con la canción "Cruz de madera" de Miguel y Miguel, que haya juegos de mesa, un montón de cartones de cerveza, tamales y champurrado; incluso puede haber una tocada de varias bandas de rock.

- A la entrada habrá una persona que se encargue de rechazar toda flor que pretenda ser introducida al recinto, el cual puede ser una sala de velatorio o un terreno baldío, la playa o la montaña del Cuchumá, excepto una iglesia.

-Se prohiben absolutamente las misas, los padres, los pastores, las flores, los discursos del más allá.

-Mi cuerpo será cremado y la mitad de las cenizas se esparcirá precisamente en mi cumpleaños (23 de julio) al sol de mediodía en el valle de los gigantes; la otra mitad en las heladas playas de Tijuana al frío de la medianoche el día del aniversario luctuoso del "Biliki" (4 de julio).

-Finalmente, quiero que en mi fiesta de velorio se escuche a The Beatles a todo lo que da, Pink Floyd, Led Zepellin, mucho rock clásico, punk y ska..., !ah! tres bandas excepcionales de distintos géneros que no podría omitir: Bad Religion, Dream Theater y Tiger Army; que se amanezcan todos mis amigos y amigas, mi familia y que cuenten muchos chistes.

-No se les vaya a ocurrir por ningún motivo comprarme una tumba y menos abandonarme entre muchos muertos que ni conozco !porque moriría de miedo!... : )

-!Eso sí!, quiero un epitafio que se colocará en la cajita de las cenizas (que por cierto tiene que ser rosa quick y debe tener brillantina azul), el cual versará así:

"Aquí yace una mujer que olió el café, abrazó el amanecer, se deleitó en la música, calentó sus manos a lado de una fogata, caminó en la arena, se tiró del bonjee, patinó en las canchas, subió el cuchumá, pero sobre todo aquí yace una mujer quien amó sin reserva y buscó la libertad espiritual".

"And in the end

the love you take

is equal to the love you make"

Al pie de la montaña, un ritual

2011-01-23T13:45:00.000-08:00

Amanece ya, lo toma en sus manos, le respira, besa su boca, se da el encuentro; entra en ella en un fluido de fuego, la toca violentamente y arde…de súbito se vuelve caricia y un cúmulo de su aroma irrumpe desbordante; le muerde el labio, se arrastra en su lengua, se filtra en sus venas y hace una bacanal.

Despunta la aurora, le estremece la brisa matinal…y suspira, descalza pisa la tierra que le recuerda su condición humana…fugaz; dos ojos relámpagos de fantasía abren abismos radiantes dejando ver quién es y aquél frío fenómeno de madrugada se esfuma en los primeros rayos de sol, mientras ella calienta sus días al pie de la montaña y un amor.

Ella baila con el viento y gira lentamente, su falda se eleva ondeando al aire; cierra los ojos y el rosáceo del alba pinta sus mejillas de color, entretanto el azul boreal teje retazos de una flor.

A lo lejos escucha una oda que le hace voltear, mueve los hombros en un intento por danzar, hay un brillo en su mirada…, nadie alrededor, es el eco de su risa al regresar.

Ella bebe en la espera y dibuja estrellas, ríe, intuye que será un día genial y se marcha silbando una canción…

Exorcismo

2011-01-23T13:43:00.000-08:00

Una mujer hundiéndose en un cuerpo, hinchándose como un muerto en su fase de putrefacción más gélida, un arrepentimiento, una ansiedad, un asco, un menosprecio por su vida y por su ser, una falta de respeto al ultrajarlo, al darle de patadas y escupirlo.

Ella necesita un pacto y cumplirlo, un demonio cohabita en ella, es necesario el exorcismo.

Silence is golden

2011-01-20T18:42:00.000-08:00

Sólo es feliz aquel que cada día
puede en calma decir: Hoy he vivido.
Que nuble el cielo Júpiter mañana
o lo esclarezca con el sol más vivo,
nunca podrá su mente poderosa
hacer que, lo que fue, ya no haya sido,
ni logrará que no esté ya acabado
lo que colmó el momento fugitivo.

Horacio, Lib. 111, oda 29

Del día final

2011-01-14T22:17:00.000-08:00

Sería muy bello elegir el día de mi muerte; sí tuviese esa potestad elegiría morir al atardecer, en la cima de una montaña, rodeada por el silencio de la reflexión y el canto de esperanza del halcón, interpretando la inmensidad rosazulada del crepúsculo de mi vida en este pequeño patio universal, despidiendo con un sollozo de júbilo al padre sol; y después de ese instante en el que el humo del silencio me envuelva, esperaría de brazos abiertos a aquél que amé, para degustar una copa de vino con mi buen amigo, una breve charla sobre lo sublime de lo cotidiano que significó ser un humano y por qué no, cuando llegue la noche y la luna cotidiana irrumpa, que el sonido impetuoso de una fogata acompañe el mutismo bajo el que tomada de la mano de mi amor-amigo moriría; lanzando una plegaria de paz.

Cuán bello sería morir sin esperar la temida hora de la asfixia, morir cantando hacia los cuatro puntos cardinales y con una última danza agradecer cuánto he tenido a bien experimentar en este breve lapso de un suspiro.

¿Y cuál sería el mensaje?- busca la libertad a toda costa, pero una libertad que sea compartida, en donde las convenciones sociales no tengan cabida y sea tu mejor amigo el amor de tu vida, en donde cada cosa que hagas la dicte el corazón, nunca la razón; busca encontrar un sentido y no pretendas salvar al mundo con un ego engrandecido, porque ninguna libertad es más preciada que saberse pequeño, como aquella hormiga, como aquél grillo cantor, que hasta pudiésemos encontrar nuestra misión en rescatar un pequeño gorrión. Tiéndele la mano al camarada pero también al enemigo, nunca celes porque no hay peor veneno para el mundo interno; finalmente, si quieres disolverte en el todo, ruega por perdón y perdona con el más noble y digno acto… el amor.

En los años 20

2011-01-11T09:50:00.000-08:00

Ella fue una vedette parisina llamada Charlotte, había viajado a la Argentina en su arrebato por el tango; delgada y alta figuraba entre los camerinos y entre los hombres, plena de garbo, de pocas palabras, únicamente se conocía lo etéreo de su voz con enardecidas historias de tango y arrabal, momento que orgiástico se esperaba cada noche.

Condensaba una mirada penetrante que sometía a todo aquél que se atreviese a verla. Tenía una extraña fascinación por los perfumes, en especial ese que la hacía una mujer sofisticada y notable, el que alimentaba los sentidos de todo ese cabaret donde Charlotte y su perfume opacaban el carnaval dionisiaco del burlesque.

A diario vestía atuendos entallados, medias de red, y joyas antiguas ganadas con el carisma de su soprano ser y aquella fragancia mística que despedía su piel blanquísima; el whisky le volvía un poco loca y los cigarros y la luna eran mancuerna fiel en cada amanecer.

Cuando entraba al cabaret lo hacía sigilosamente, con la elegancia que distinguía a aquellas mujeres de antaño que todavía guardaban las formas; no obstante en su donaire agitaba todo en cada movimiento cual cataclismo clemente, y delicada caminaba paso a paso con un cigarro que besaba sus labios y un fino abanico escarlata que delineaba un poema en sus manos. De zapatillas altas y negras que resonaban por el piso de madera del lugar, marcaba un ritmo, consumiendo las miradas alineaba todo un séquito, cuando cánticos y acordes la halagaban al pasar. En ocasiones su presencia de diva ensombrecía la escena mientras el piano entonaba un par de coplas tristes que anunciaban la tragedia.

Aquella noche Charlotte no volvería a cantar, un licor infortunado engalanó su noche y por alguna suerte funesta le quemó la voz, y sabiéndose sin esperanza prefirió beberse de un sorbo la vida aderezada con ese whisky áspero que mezclado con somníferos daba forma a un cóctel siniestro, y los bebió sabiéndose desnuda de pasión, un whisky que le condujo plácidamente a una exquisita muerte.

Se dice que aquel cabaret le robo la vida a sorbos, a veces se escucha a lo lejos el ímpetu de aquellos tangos y se humedece de un olor a ella, efluvio de flor aun no nacida, vapor de azul que nadie jamás ha comprendido, ambiente que ferviente erizaba la piel cuando al brindis de dos copas concedía aquél recuerdo de mujer ardiente que al caminar iba dejando pedazos de sí con su aroma, renunciando a los destellos de azul que su ser emanaba, porque ese era su trágico fin, su belleza fue arrebatada y ultrajada desde cada oído, desde cada olor.

Y todo un universo mutó en paralelo aquella noche para sentir la fragancia de Charlotte…

En los años 10´s

2011-01-05T23:53:00.000-08:00

Mi nombre es Fidela Cienfuegos, soy india de pura cepa y nacida en San Miguel Anenehuilco, formo parte del “Ejército Libertador del Sur”; soy una Adelita algo bárbara, semi-analfabeta y unos julanos dicen quesque irreverente; mi tirada es pelear por la Revolución mexicana pa qi´ se les de tierra a mis gentes, orita estoy en una fogata envuelta en mi zarape, no me he bañado desde sabe dios cuándo, bebo café d´olla con el pelotón a mi cargo y apenas descifro lo qi´ dice este fanzine, lo qi´ me da ideas pa´ planear la siguiente estrategia y abrirle camino a mi general Zapata con tal qi logre repartir las tierras pa´ trabajarlas, ¡mmh! crio qi´s lo justo.

Mañana temprano cazaré un par de conejos pa´ darles de tragar a toda mi raza, a ver si con el olor ora sí logro despertar a esta bola de zánganos antes de que el alba pinte.

Tan arcaica

2011-01-03T23:45:00.000-08:00

¿Por qué me llueves magia?, si no lo merezco. Mis deseos se cumplen como si literalmente tuviese una varita en mis manos, qué bonito me pintan los días, las personas, las sonrisas, los abrazos, el amor. ¡Feliz!, …, ¿qué significa eso que ahora siento?, ¡cuánto te debo vida que tanto tengo!, no me canso de amarte y de vivirte porque me das a manos llenas, y todo en mi reboza, y quiero decir ¡gracias!, por tener este corazón repleto cuando hay tanto que dar y tan poco que doy. ¡Quién soy vida que me acaricias y me abrazas con tu manto cálido! y me cantas al oído la serenidad.

La vida unge mi corazón y me apena y me siento gandalla al no regresarle ni tantito de todo lo que me da; quisiera saber cómo desaparecer de mi y ser sin mi, dejar de lado a miriam para no estar pendiente de mis vicios, mis apetencias…, mis caprichos; cuánto me falta por aprender, soy primitiva a más no poder, quiero encontrar la ruta que me lleve a un camino menos bárbaro.

A veces me pregunto si soy tan burra y arcaica como para pensar que todo lo que me pasa es pura suerte, accidente y casualidad y no milagro y bendición de una deidad.

2011-01-03T23:44:00.000-08:00

Viajar en camión puede llevarte a un estado mental en que puedes acercarte a la comprensión de la matrix.

2011-01-03T23:43:00.002-08:00

¿Cuál es el significado de la vida?- un suspiro, una lluvia de confeti o tragedia que no podemos dejar de gozar o sufrir… y que es gratis.

2011-01-03T23:43:00.001-08:00

Ver el 11:11 es parte de mi condición. ¿Acaso significará algo?

2011-01-03T23:40:00.000-08:00

Abro los ojos, gran regalo de ver. Ya me puedo ir. ¿Cómo nos duele la muerte si todo es tan gratis y tan accidental?, ¿quiénes creemos que somos para desear ser perennes?, tan sólo desde las funciones más básicas resulta interesante vivir, el abrir los ojos y dar color a la vida se antoja un espectáculo glorioso, ¡hedonistas! ¿por qué querer ser eternos si de cualquier forma esta conciencia se apagará por siempre?....

Hoy respiro… mañana ya no.

Última palabra antes de morir

2010-12-31T15:49:00.001-08:00

Quizá sería un grito, un balbuceo que concentre toda la emoción, el agradecimiento, el miedo, la alegría, el amor, Beatles, la música, el baile, escribir…; todo aquello que me embargaría en un momento tal…, pero después del grito desgarrador feliz quizá sea la palabra te amoooooooooooooooooooooooo!!!!!!!!!; porque en el momento de mi muerte seguramente me encontraré emocionada por saber que me despido de algunos o varios años de rondar por este planeta, inquieta por saber qué me espera en el “más allá”, en donde quizá me tope con la nada o simplemente me convierta en un gusanito; sería lindo convertirme en un acorde, que toda esa energía que despide mi persona viaje y se vista de un acorde que envuelva el requinteo de “Stairway to heaven”, quizá mi ser despertaría cada que una guitarra me solicite…, creo que lo que más extrañaré cuando muera será la música… y si algo me pone triste es pensar que jamás escucharé música de nuevo, por ello concentraré toda mi fuerza y disposición para que cuando muera y mi energía mute me convierta en un acorde stairwaytoheaveniano.

A un ente divino

2010-12-31T15:47:00.000-08:00

Le diría:
¡Sabía que no eras hombre!

Le preguntaría:
¿Existes o es un sueño?, si existes…¿cuándo fue todo?, ¿verdad que somos accidente?, ¿tú sabes el para qué de la autoconciencia?, ¿qué es la vida?, ¿cuáles son los enigmas de la historia de lo que existe?, ¿es acaso que tú lo sabes todo?, ¿con qué fin, para qué y por qué?, ¿me dirías las curiosidades históricas de todo el tiempo humano por favor?, ¿cuál es precisamente mi misión en esta vida?, si es que existe el alma ¿en qué épocas he vivido y qué hechos relevantes he desarrollado en dichas épocas?, ¿hay alguna manera de viajar en el tiempo y deshacerlo todo para componerlo sin afectar tanto el presente?, ¿me darías una señal para evitar que mi muerte sea aparatosa? ¡Gracias!

Contéstame en forma de pregunta…

Del acto de escribir

2010-12-31T15:44:00.000-08:00

Escribir es como correr, o tirarse de un bonjee, o vomitar; hay vómitos lindos porque son liberadores de algún malestar, hay vómitos que no quieren salir y sólo te torturan; así la escritura; porque escribir es plasmar un sentir, es poder decirnos con tanta magia como el hecho de poseer un lenguaje y entenderlo, y saber que puedo jugar con las palabras y darles forma, pintarlas, deshacerlas, desnudarlas, vestirlas a mi manera, es dibujar un sentimiento; o quizá sea algo parecido a lo que siente un músico cuando compone una obra y la sabe acorde con el sentir que quería expresar.

Escribir es hacernos historia en un verso, es dejar pedazos de sí en un papel, es viajar ligero.

Cassandra

2010-12-31T15:40:00.000-08:00

Era el otoño de su vida, su andar lento pisaba la hojarasca seca y vieja que melodiosamente adornaba su soledad. Él esperaba cada tarde sentado en su mecedora, ¿qué esperaba?, tan sólo esperaba.

Cuando vivió la primavera de sus mocedades creyó que la vida sería muy larga, tenía sueños y la llama de la esperanza latía en cada uno de sus pasos; profesaba la justicia, se sabía poderoso de pensamiento y de acción. Cada viernes iba a reuniones secretas de izquierda y en alguna ocasión casi perdió la vida por un ideal; era obstinado en encontrar su misión, no perder el tiempo, optimizar su vida y ser productivo en el sentido de dejar un poquito de sí en este mundo. Más de la mitad de su tiempo estudió múltiples disciplinas queriendo tropezarse con el enigmático por qué. La otra mitad se dedicó a viajar, su filosofía siempre fue la pregunta y experimentar todo aquello que le diera paz mental.

En alguna ocasión hizo una pausa en la estación del verano y vivió un amor febril siempre revestido por la ebriedad de la razón, mientras la embriaguez del idilio palpaba su sentir. Pero aquél espíritu bohemio le indujo a partir.

Miles de lunas han pasado y hoy está solo de gente, lo único que se escucha por las tardes es el graznido de la bisagra de una puerta de madera muy pesada y corroída por las polillas del tiempo.

De vez en cuando se percibe el aullido de hambre de una gata de arrabal que le acompaña, ella es Cassandra, a quien salvó de morir atrapada en una alcantarilla alguna ocasión en que fue a comprar pescado a las afueras del muelle. Él la ama, ella le es leal y duerme a sus pies, él la alimenta y la acaricia, ella le lame las manos y se acurruca, él la abraza y juntos realizan largas caminatas hacia el muelle en donde ella feliz come trozos de pescado regados por ahí; juntos observan desde el faro cómo van y vienen buques entonando coplas de esperanza en cada intento por anclar. Juntos ven las puestas de sol y aprecian la sinfonía de silencios del muelle por la noche, engalanada con las olas del mar.

Hoy la muerte le circunda, el olor fétido de la soledad y la añoranza revisten una vida de pesar; empero se lleva una gran enseñanza de este mundo, pues todo ese andar no le dio respuesta a sus interrogantes, se la ha dado Cassandra a quien salvó de morir en el más cruel de los abandonos, hoy él piensa que su vida ha tenido un sentido, porque experimentó, amó y sirvió, pero sobre todo porque el amor y el sentido de la vida lo pudo encontrar en un detalle que para ambos significó una caricia.

Son las nueve de la noche, él bebe café caliente y se asoma plácidamente a la ventana para regar su orquídea, le da de comer a Cassandra y se recuesta a dormitar, ella se acomoda a sus pies, él cierra los ojos con un gesto de paz y muere; Cassandra ha cumplido con su misión y se va altiva maullando a la luz de una luna de otoño que le pinta un largo camino por andar.

Mujer de salsa

2010-12-31T15:34:00.000-08:00

Aquella tarde de llovizna de abril era el preludio, la calle se encontraba mojada y en el aire se respiraba el olor cálido de esperanza que despide la tierra fresca.

Cada viernes se repetía la hazaña y todo el salón esperaba la alegría que reflejaba la mirada de aquella danzante mujer; cuando al entrar a la pista sus zapatillas granas dejaban un haz de luz por donde pisaran.

Ya se acercaba el momento, la noche olía a aventura y a lo lejos resonaba un atabal mientras su larga cabellera escurría cual cascada negra coqueteando con su talle, entretanto un par de medias se deslizaban como caricia inocente en un cuerpo que temblaba por bailar.

Las luces de aquella lámpara se tornaban sepia a su paso, el eco del viento adornaba la escena cuando al caminar lo sinuoso de sus caderas esbozaban un delicado horizonte ante aquella llovizna de abril; en su travesía hacia el salón hubo un momento de silencio estridente cuando la granizada de lentejuelas que caía de su vestido eran lo único que acompañaba al mutismo de los rostros boquiabiertos de esos hombres que atónitos la contemplaban, y ese taller mecánico enmudecía, los estruendos de las máquinas y todo mortal se detenían por un instante ante el calor que emitía aquella mujer con ese silbido alegre que asemejaba el místico trinar de un cenzontle.

Y ya se acercaba, ahora era el callejón oscuro que brillaba, cuando en un arrebato de euforia ella caminaba ágilmente y gotitas de sudor resbalaban por su frente, dejando a su paso esencias de café.

Cuando llegaba…el eco de sus pisadas resonaba sensual en toda la pista y el palpitar de sus sueños hacía una orquesta ensamblándose al unísono del güiro.

El aroma lavanda de su cuello de cisne dejaba huella al pasar y al dar vueltas su vestido brillaba mientras un par de muslos que parecían obeliscos sosteniendo un mundo de encanto se movían con la gracia de un cervatillo presuroso, sus pasos calaban el piso de madera de un modo fulminante cuando aquél vestido escarlata tejía hilos de júbilo al danzar.

Y de esa manera cumplía con ese ritual de viernes que simbolizaba su paso por la vida, porque cuando ella danzaba creía estar en su lugar.

Dina

2010-12-31T15:30:00.000-08:00

Ella es tierna en su rugir, pero es incomprendida, todos le temen por su brusquedad y gran carácter, se siente sola… necesita amigos.

Su piel rugosa y verde huele a miel, en esos ojos cansados por el trajín de la caza se puede sentir una infinita tristeza, sus alas le han sido cortadas y la evolución no le favorecerá. De alguna manera ella sabe de su desaparición, falta poco, su instinto le hace sentir miedo, no sabe qué hacer con esos huevos que son tan frágiles… siente el peso de su estirpe sobre la espalda y se las ingenia para salvaguardar en un refugio a esos inocentes que no saben que jamás arrancarán con sus garras un trozo de carne de un pequeño mamífero o aterrorizarán al reino animal.

Ella entierra ingenuamente a sus crías y se acuesta sobre ellas esperando la hecatombe, una lágrima rueda por los surcos de su piel y en un parpadeo un linaje se ha perdido, ¡Boom! se está haciendo historia…

2010-12-23T10:17:00.000-08:00

Ella camina sin dirección, la lluvia nubla su travesía, los zapatos enlodados guardan pedazos de ciudad y se alimentan de sus sombras.

El agua azul erosiona la amargura verde endulzando la tarde, el frío acaricia las manos moradas mientras come pan de su hogar.

De perder el tiempo

2010-12-18T12:49:00.000-08:00

Curioso, hoy es mi tiempo !y cuánto lo pierdo!, hoy escucho sonidos, hoy respiro el viento frío y es un milagro, hoy siento el líquido vibrante viajar por mi garganta y me despierta... y me acaricia pidiéndome más. Hoy me reconcilio y renuevo mis votos con el cosmos.

Todo es un estado mental, !pero cuánto ayuda la música!

Abrazo

2010-12-18T12:46:00.000-08:00

He descubierto que todos somos uno, pero nos encontramos reprimidos; cada vez que vemos a alguien que amamos queremos correr a abrazarlo y no soltarlo jamás; quizá eso nos indique que hace centurias todos éramos uno, porque nos necesitamos, porque el abrazo es la demostración de afecto más profunda.

Todo es música

2010-12-02T23:36:00.000-08:00

Todo es sonido, el cosmos emite vibraciones de energía que están en continuo movimiento; de alguna manera la caótica mezcla de voces, de ladridos, de gritos y de melodías urbanas hacen un conjunto hermoso. El crujir de una madera vieja, el aullido del aire que espantado de sí se adormece con su propio cantar.

La ruidosa ciudad en la que sentada desde una alta colina se escuchan armoniosas vibraciones incoherentes y barullo citadino, propio de un concierto galáctico.

Me asombra la maraña de palabras cuando el lenguaje se traduce en sonidos alternados y los hilos de la garganta se deslizan felices al cantar, todo es fibras, pedacitos enganchados por polvo estelar, la vida se bifurca en instantes que bailan al ritmo del destino, un destino que se ríe de quien cree en él y espera sentado en la parada del tren con rumbo a ciudad... los caminos se dibujan bailando descalzos sobre la arena.

El movimiento de un pie nos lleva a mover el otro de distinta manera, una vez dado el paso jamás se volverá a repetir. Empero el fractal del tiempo nos indica que todo es una repetición, el ciclo finito del nacer, crecer, reproducirse y morir; le denominé finito... moriré y jamás renaceré en mi otra vez, ni me cruzaré con las mismas personas, ni escucharé la misma música.

Sí, la vida es finita para miriam, pero los mares se regeneran, mueren algunas especies y nacen otras, mutan según su ambiente, el fuego sigue vivo, aquí y en los planetas ajenos a nosotros, el universo entona armonías melodiosas y me invita a escucharlo, por eso tiene movimiento, por eso algunos planetas explotan y otros nacen, algunas estrellas mueren y otras aparecen.

Ojala tuviera la posibilidad de asomarme más allá de mi mundo, romper la barrera de la vía láctea y trasladarme a la galaxia vecina en mi bicicleta con motor de años luz, irme a un barecito en algún planeta ajeno a mis conceptos, a la información que hasta ahora he recibido de lo que significan las cosas, ojalá mi cerebro funcionara a lo increíble, mis ojos captaran lo extraordinario y mi alma no cerrara las puertas para darle la bienvenida a los significados que están más allá de mi ignorancia.

Quisiera que me fuera extraída la sustancia de la lógica para poder visualizar de cerca lo no tangible, que se me quitara lo mesiánica, que nunca me hubiera sido implantada la noción del tiempo y sentir que mi padre aun después de muerto sigue entre nosotros porque los tiempos no existen, porque las distancias se acortan mientras más pasan los días; si en mi mente no corriera ese relojito día-noche, marzo-abril, 1982-1983 entonces mi papá estuviera en este instante vivo, de hecho lo está, pero en 1985, puedo sentir que en esa cápsula verde de espacio sin tiempo mi papá se está tomando un vaso de leche en un momento cualquiera de su vida, quizá está jugando conmigo en este preciso instante, aun en mi casa pudiera verlo sin pensar que sin el tiempo todo se congela, sin tener la medida exacta o el concepto claro de saberlo muerto y olvidado en una tumba fría.

-Hola papá-Que onda mija, ¿qué estás haciendo?
-Ah, escribiendo sobre ti y el tiempo y los sonidos,
-!Oh!, te viajas Miriam, bueno, me voy a ver Acción.
-Sale pa...

El otro día vi el agua del lavamanos color verde, mis ojos la vieron verde y mi mente cerró esa visión justificando el color hermoso del verde con un mareo. Probablemente fue verde, pero a quién creerle, los sentidos engañan, la mente también, aunque yo decido en qué creer.

Todo es música.

Los acentos y el lenguaje están intrínsecamente ligados con el cosmos y su ruido ceremonioso,
!cuán abstractos los signos!, y poder darle un sonido a un dibujo trazado con una pluma, tener la capacidad de traducirlo con la voz a una palabra, ¡qué preciado don de poder decir!. Los acentos sureños, norteños, cada lenguaje, las variaciones que existen entre cada persona, !somos música!, líricos al grado de estar entonados en un mismo acento. Con cada persona que hablo se va pasando este acorde de mi voz y ellos me dejan el eco de su canción. A cada paso el viento va llevando notas musicales, silencios entre ellas y se va creando el puente verbal de la historia humana.

Silencio blanco

2010-12-02T22:13:00.000-08:00

Soy como un gusanito que ha de metamorfosearse en mariposa, después una parte del ser de la mariposa se ha de convertir en abono de plantas, para volver a renacer como el ave fénix, y respirar el viento puro de los campos de maíz, ser engullida por un ser humano a punto de nacer y estar de vuelta en esta tierra, en movimiento, rodando por el espacio-tiempo que no se acaba, y persiste a pesar del progreso que funciona como cangrejo....

Huyo de mi para aparecer en ese campo de maíz y ser otra vez ese gusanito que se arrastra, que va lento y ningún pedazo de tiempo encerrado en un reloj molesta... me ahuyento de mi condición humana para ser esa mariposa que vuela tranquila y emigra por los altos cielos hasta llegar a su aposento. Me digo adiós tranquilamente para ser parte de ese excremento que servirá de abono para las plantas que a su vez alimentarán a ese bebé que he de ser yo en un ciclo infinito de nacimientos y muertes, de naceres... de muertes que culminan en un pacífico silencio blanco.

El fractal

2010-12-02T22:09:00.000-08:00

Yo soy mi papá y mi mamá, yo soy mis abuelos Carlos y Justina, Elvira y Vicente, soy mis bisabuelos Leonor y Leonardo, Apolinar y María, soy mis tatas Miriam y José, y sabe Dios que tanta familia tengo regada en el tiempo.

En el baño de pozo

2010-12-02T22:07:00.001-08:00

Las tablas crujían al pisarlas, era entrar ahí o que los intestinos explotaran, cuando recargué la mano en una de las tablas se quebró el soporte y me hundí en la mierda, no podía respirar, estaba comiendo excremento para poder aguantar más la respiración, no pude hacer nada y morí en la asfixia más absurda.